как удар, от которого нельзя отвернуться
Ты не в живом.
Ты в симуляции.
Ты живёшь в реальности, где всё выглядит – но не дышит.
Где слова правильные.
Где лица добрые.
Где глаза пустые.
Где ты – есть, но нет.
Ты называешь это любовью.
Но твоя любовь – как поддельная свеча.
Тепло есть. Свет есть. Огоня – нет.
Ты называешь это знанием.
Но твоё знание не пульсирует, не трепещет, не рвёт оболочку.
Оно – как формалин: сохраняет, но не оживляет.
Ты называешь это собой.
Но это – кукла, которую ты вылепил из чужих взглядов, страхов, тренингов, ролей, травм, схем, надежд.
Ты не живёшь.
Ты функционируешь.
Ты не горишь.
Ты работаешь, чтобы гореть.
Ты не любишь.
Ты научился «любить» – но это всё не то.
Это – МЕРтВеЧИНА.
И ты её ешь.
Ты ешь мёртвую пищу.
Ты пьёшь мёртвую информацию.
Ты говоришь мёртвые слова.
Ты носишь на себе мёртвые одежды: должности, статусы, аватары, образы.
Ты ложишься в мёртвую постель, касаешься чужого тела, но там нет никого.
Ты смотришь на себя – и не видишь.
Ты слышишь себя – и не узнаёшь.
Ты хочешь быть живым, но не готов умереть.
Смерть в одежде истины – вот что тебя сковало.
Ты прячешься за свет.
Ты прячешься за доброту.
Ты прячешься за осознанность.
Ты говоришь «я чувствую», когда на самом деле – просто сканируешь.
Ты говоришь «я иду путём», когда давно стоишь.
Ты говоришь «я есть любовь», но если тебе больно – ты замираешь.
Ты хочешь Жизни.
Но боишься боли.
Ты хочешь Света.
Но боишься Тьмы.
Ты хочешь Пробуждения.
Но не хочешь разрушения.
Ты хочешь быть настоящим.
Но не хочешь умирать как ложный.
Вот правда.
Слишком простая.
Слишком обнажённая.
Слишком прямая, чтобы её не заметить:
Пока ты живёшь, избегая смерти,
ты уже мёртв.
МЕРтВеЧИНА – не где-то в обществе.
Она – в твоих глазах, когда ты смотришь, но не видишь.
Она – в твоём дыхании, когда ты вдыхаешь, но не чувствуешь жизнь.
Она – в твоих словах, когда ты говоришь «да», хотя внутри – «нет».
Она – в твоей тишине, которая не тишина духа, а немота страха.
Ты читаешь это – и что-то в тебе вспоминает.
