Слышь, братан… ага, к тебе обращаюсь. Не коси под невидимку, я тебя вижу. Ну ладно, не глазами вижу – я же муха, у нас свой замут: полторы тысячи глаз, мозг с ноготь букашки, но башка варит получше, чем у многих твоих знакомых. Меня зовут Ж-Ж. Ну, это типа кликуха. Полное имя можешь не знать, всё равно не выговоришь. Для своих я просто Ж-Ж – звучит по-пацански, как выстрел или как хруст пакета с дохлой селёдкой.
Я обитаю тут, на районе, в самом жирном и вонючем месте, которое ты, человек, презрительно называешь «помойка». А для меня это царский дворец, брат. Тут пахнет жизнью. Тут пахнет властью. Тут пахнет свободой и тухлым борщом одновременно. Каждый пакет мусора – новая история, каждая кость – приключение, каждая пустая бутылка – трон для медитации. Ты смотришь и думаешь: «Фу, какая гадость». А я смотрю и думаю: «Вот это пир!»
Знаешь, в чём прикол? Ты, человек, всегда чем-то недоволен. Тебе мало жрачки, мало бабла, мало лайков в телефоне. А я? Я простой пацан с помойки. Летаю, где хочу. Жру, что найду. Иногда, правда, чуть не откидываю копыта, когда какой-то гопник-воробей решает перекусить мной на завтрак. Но это жизнь, брат. У нас тут закон простой: не шуганул – тебя шлёпнули.
Ты, наверное, думаешь: «Эта тварь наглая, лезет на стол, садится на хлеб, на ухо, жужжит над головой». А что мне ещё делать? Я не просто муха – я артист, я провокатор, я назойливый сосед, которого ты не ждал, но он всё равно пришёл. Да я твой кармический должник, понял? В прошлой жизни, может, ты мух бить любил, так вот я вернулся и теперь жужжу у тебя над ухом, чтобы ты помнил: не выпендривайся.
Но давай по-честноку: я не просто муха. Я – философ на крыльях. Каждый день для меня – квест: где урвать пожрать, как не попасть под тапок, с кем подружиться, кого надурить. Всё как у вас, людей. Только у нас без налогов, кредитов и ипотек. У нас всё проще: выжил – красавчик, сдох – ну, значит, был лох.
Я не первый день на помойке. Тут, как в любом районе, есть свои авторитеты. Тараканы, например, реально думают, что они хозяева жизни. Ползают такие, важные, усы расправили, типа «мы тут старожилы». Ха! Да я им сто раз показывал, что король здесь я. Стоит только расправить крылья и навести шороху – тараканы разбегаются по щелям. А я? Я летаю, как хочу. Король воздуха, понял?
