Соты, или Подстрочник жизни

Моей дочери –

Тамаре Дейкиной

Подстрочник

Подстрочник жизни – кто его писал? –

а может быть, вязал, лепил, чертил,

а может быть, в гуаши увязал

или в кипящем озере чернил

тонул; а мой сюжет все плыл,

все ширился, искрился, разливался,

и автор просыпался, вспоминал все,

спохватывался – и сюжет ломался,

трещал по швам, и вот уж зерна встреч

на пол посыпались – не уберечь,

песочные часы не повернуть

и скоро собираться в дальний путь,

к тому, кто там, – в подстрочник заглянуть,

он – автор, ждет, чтоб бегло оценить

мою поэму-жизнь и удивиться,

душа вспорхнет с ладони белой птицей

и в небе растворится.

Сокровища

Я вижу множество живых картин.

Пусть примеряют шапки-невидимки

Детали, чтоб исчезнуть под сурдинку

И спрятаться под дымный палантин, –

Бесценные сокровища – при мне:

Благословенны лилии, но трижды –

Полынной памяти кипрей и пижмы:

Монеток золотых – на век – вполне.

Закатный отблеск облака карминный,

Невидимый объемный нимб жасмина –

Им довелось не раз меня спасти.

Отрадно вспомнить всполохи сирени…

Сокровищ – тьма. По-деревенски, в сени

Их – словно в соты мед – хочу внести.

Прощание

Я чувствовала – рядом кто-то есть:

Там все светилось, радужно сияя.

Казалось, что в том месте вдруг большая

Звезда зажглась, и крошечных не счесть.

И я спросила: кто ты, признавайся,

Зачем скрываешься от глаз людских?

Ответив, он загадочно притих,

Лишь мерное дыханье раздавалось.

Мне было рядом с ним светло как днем,

Так не было ни до, ни после встречи.

Он торопился, кажется, в тот вечер,

И чувствовалось сожаленье в нем.

Прощаясь, он сказал: ну, что ж, я рад –

Хоть ты спросила, кто с тобою рядом.

Обычно это никому не надо –

Живут и веселятся невпопад.

Но лишь уйду – согнутся от напастей

И вспоминают с болью о былом,

Поняв простейшую из аксиом:

О господи, так это было счастье!

* * *

А у меня, конечно, всё в порядке,

и воздух пахнет медом и полынью.

А зеркало – с него и взятки гладки,

и глупо в полыньЮ. Унынию

поддашься – Дантов круг,

и чтоб сойти с него, а не с ума, –

скорей за взятком, как пчела на луг.

Пчела и есть…

Нет роздыха для тяглова чела,

и воздух пахнет потом и трудом –

и не пыльцой, а белой пылью мела.

В запас – ни грошика. Ни крошки – на потом.

Ни дома не создашь на раз-два-три,

ни в завтра не заглянешь – даждь нам днесь…

И нет желания играть с судьбой в «замри» –

да это и не дело.