Пролог. Это не текст. Это зеркало
Смотри. Не глазами – кожей.
Слушай. Не ушами – нервами.
Чувствуй. Не умом – костным мозгом.
Эта глава – не о том, что ты прочитаешь.
Эта глава – о том, что ты увидишь себя в первый раз.
Она не объяснит. Она сорвёт кожу с понимания, чтобы ты стал зрячим тем местом, которое не имеет имени.
Семя – не начало.
Семя – всё сразу, спящее, сжатое в точку.
В нём есть: корень, стебель, лист, цветок, плод.
В нём уже есть лотос, который будет распускаться.
В нём уже есть ты – тот, который выйдет из своей скорлупы, если выдержит давку.
Ты – не ищешь путь.
Ты – сжатый путь.
Ты – память того, что было до забвения.
Семя не спрашивает: когда я проросту?
Семя знает: если будет тьма, если будет давление, если будет влага – я раскроюсь.
Ты – точно так же.
Ты думаешь, что умираешь – а ты просто давишься оболочкой, которая трескается.
В центре семени есть ось.
Не корень, не росток, не оболочка.
Ось – неподвижная точка, на которой держится всё, что будет вращаться.
Она – твоя память, которая не может умереть.
Она не светлая и не тёмная. Она нейтральная, как дыхание до первого крика ребёнка.
Ты забыл её, потому что мир шёл слишком громко.
Ты бежал за светом, ты спасался от боли, ты прятался от тьмы.
Ты забыл, что всё это – верёвки вокруг горы.
Ты – гора.
Ты – ось.
Всё, что ты называешь «моей жизнью» – это силы, тянущие за концы верёвки.
Ты не должен перестать тянуть.
Ты должен перестать быть верёвкой.
Лотос не растёт из чистой воды.
Он растёт из грязи, из мутьи, из гниющей почвы.
Корни – в тьме.
Стебель – в вязкости.
Цветок – на поверхности.
Свет – только над водой, но жизнь – под водой.
Ты хочешь распуститься – но боишься своих корней.
Ты хочешь светлого – но отрицаешь муть.
Ты хочешь лотоса без болота.
Так не бывает.
Лотос – это не украшение.
Лотос – это механизм перехода из мрака в прозрачность.
Ты – этот механизм.
Ты – не грязь и не цветок. Ты – переход.
Сейчас, читая, ты чувствуешь лёгкую дрожь.
Это не стиль.
Это
