Дождь стучал по подоконнику ее квартиры с назойливой монотонностью аритмичного сердца. Так же неровно и беспорядочно стучала кровь в висках у Инги, пока она сидела на полу в гостиной, сжимая в пальцах телефон. Экран был темным и молчаливым, как обвинительный приговор. Всего пятнадцать минут назад этот самый экран светился яркими, ядовитыми пикселями, которые навсегда изменили ее жизнь. Фотография. Простая, бытовая, небрежная. И от этого – самая страшная.
Артур. Ее Артур. Тот, с кем она прожила три года, деля пополам радости и тревоги, думая, что строит общее будущее. Он был на снимке счастлив и расслаблен, каким она видела его все реже в последние месяцы. Его рука лежала на чужой талии. Хозяйкой той талии была рыжеволосая девушка с задорной улыбкой, чье лицо Инга видела в сторис Артура пару раз – «просто коллега по проекту, Лиза». Они сидели в уютном баре, их головы были склонены друг к другу, а в глазах стоял тот самый немой сговор, который не спутаешь ни с чем. Подпись под фото, выложенным в закрытом аккаунте Лизы, которую Инга нашла по чистой случайности, гласила: «Полгода – это серьезно?»
Полгода. Шесть месяцев. Сто восемьдесят дней лжи.
Сначала был шок. Белая, густая, ватная пелена, отключившая все чувства. Потом – стремительный, обжигающий прилив ярости. Инга чуть не разбила телефон о стену, но вовремя остановилась, судорожно сжав его так, что хрустнул чехол. А потом накатила волна боли. Настоящей, физической, выворачивающей нутро. Она сползла с дивана на пол, на ковер, который они выбирали вместе, с таким азартом, споря о оттенках. Теперь ворс впитывал ее слезы, беззвучные и горькие.
Она попыталась дышать, но воздух словно стал густым и тягучим, как сироп. Каждый вдох давался с усилием. Перед глазами поплыли картинки, обрывки воспоминаний. Вот он дарит ей на день рождения серьги, смотря при этом так влюбленно, что она краснела. Вот они на море, и он несет ее на руках в воду, смеясь. Вот он, усталый после работы, засыпает у нее на коленях, а она перебирает его волосы, думая, что счастье – это просто.
И все это время? Все эти теплые, драгоценные моменты, которые она бережно хранила в памяти, были отравлены? Он приходил к ней с поцелуями, пахну чужими духами? Говорил ей «люблю», шепча те же слова кому-то другому в телефон?
