Первым пришло сознание. Не ясное и не доброе, а мутное, липкое, как патока. Оно приползло из ниоткуда, тяжелое и нежеланное. Потом пришла боль. Не просто головная, а всеобъемлющая, пульсирующая в висках мерзким, знакомым ритмом – похмелье категории «люкс», со всеми вытекающими и втекающими обратно последствиями.
Я лежала с закрытыми глазами, боясь их открыть. Подо мной было что-то мягкое, прохладная гладь, пахнущая озоном и дорогим кондиционером. Не моя постель. Точнее, точно не моя постель. У меня не было такой большой кровати с шелковистым, утопающим бельем.
И тут до меня донеслось дыхание. Ровное, глубокое, мужское. Прямо у меня за спиной.
Мое собственное дыхание перехватило. Сердце замерло, а потом рванулось вскачь, бешено заколотившись где-то в горле. Я не дышала, вжимаясь в матрас, стараясь стать невесомой, невидимой. Мозг, предательски медленный, пытался нащупать хоть какую-то зацепку. Вечеринка? Нет. Свидание? Тоже мимо. Пустота. Абсолютная, оглушающая пустота, будто кто-то взял и вырезал кусок моей жизни аккуратным скальпелем.
Собрав всю свою волю в кулак, я заставила себя приоткрыть веки. Сквозь ресницы, слипшиеся от туши, мир предстал в размытых пятнах. Богатый, стильный номер. Золотые акценты, темное дерево, огромное окно, зашторенное плотными шторами, сквозь которые пробивался настырный неоновый свет. Лас-Вегас. Это я понимала точно. Город греха, порока и стертых границ. Отлично.
Медленно, сантиметр за сантиметром, я повернула голову на подушке.
И увидела его.
Он спал на боку, повернувшись ко мне лицом. Рука закинута за голову, обнажая подмышку и линию напряженного бицепса. Простыня сползла до пояса, открывая торс, который даже в полумраке выглядел как работа талантливого скульптора. Каждое мышечное напряжение, каждый рельефный пресс. Темные, почти черные волосы, растрепанные во сне. Лицо… красивое. Слишком красивое для моего текущего положения. С резкими, четкими чертами, прямым носом, упрямым подбородком с ямочкой. На вид – лет тридцать. Кен с обложки, заблудившийся в моем личном кошмаре.
Проснуться с Кеном с обложки – казалось бы, мечта, но почему пахнет паникой и дешевым шампанским? – пронеслась в голове ироничная мысль, единственный спасательный круг в море абсолютного ужаса.
