Пролог
Ошарашенно осматриваюсь. Номер очень маленький и мрачный. Щёлкаю по выключателю, но ничего не происходит – общий свет не загорается. Единственный источник освещения – лампа на тумбе у кровати.
– Тут всего одна кровать, – звенит от напряжения мой голос.
– Вижу, – роняет Тимур и проходит мимо меня.
Я сверлю глазами его широкую, очень широкую спину.
Мужчина открывает неприметную дверь в углу комнаты, за ней, вроде бы, ванная. И она такая же микроскопическая.
– Не номер для новобрачных, но сойдёт, – говорит Тимур и начинает раздеваться.
И мне кажется, что он делает это с грацией стриптизёра. Не то чтобы я ходила на мужской стриптиз, но…
Его кожаная куртка летит на кресло. Тимур стягивает футболку через голову и берётся за ремень на джинсах…
– Что ты делаешь? – просаживается мой голос.
Взгляд изучающе скользит по его бицепсам, оплетённым устрашающими татуировками. И я почему-то не могу не смотреть на них.
– Хочу принять душ. И поспать часов пять, – со скучающим видом отвечает Тимур.
– Я могу поспать в машине?
– Нет, – отрезает он и филигранным движением стягивает с себя джинсы.
Икнув от неожиданности и растерянности, резко отворачиваюсь от вида мужских боксёров на мускулистых бёдрах. Через несколько секунд за спиной хлопает дверь – значит, Тимур зашёл в ванную.
Я раздеваться и мыться точно не буду. Скоренько избавляюсь от куртки, снимаю кроссовки. Брезгливо отодвигаю одеяло, которое кажется холодным и влажным. Взбиваю неказистую подушку, вырубаю настольную лампу и ложусь.
В ванной комнате горит свет, его достаточно, чтобы Тимур добрался до кровати.
Лёжа на самом краю, накрываюсь одеялом почти с головой. Телефон кладу под подушку. Будильник сработает через четыре часа. Вот после сна и схожу в душ, чтобы смыть с себя и этот номер в придорожном мотеле, и вообще всё, что случилось недавно.
Шум воды отвлекает. В голове мелькают образы этого мужчины в самых разных ракурсах. Безумно хочу избавиться от этих образов, ведь я просто его попутчица. Через десять часов мы расстанемся навсегда.
Дверь ванной внезапно открывается, свет падает на кровать. Тимур наверняка прекрасно видит меня на ней. Точнее, кокон из одеяла, в которое я замоталась.
– Алиса, помоги с пластырем, – говорит мужчина, и матрас рядом со мной прогибается.
Выглядываю из-под одеяла, страшась увидеть Тимура обнажённым. Но он обмотал бёдра полотенцем, к счастью… Хотя это совсем не спасает. Ведь под полотенцем он совершенно голый, чёрт возьми!
