Тимофей Золотаревский жил, не выбирая. За него выбирали родители: лучшую частную школу, куда он ездил на блестящем "Мерседесе" с личным водителем; его досуг был расписан по минутам между теннисом и уроками макроэкономики с репетитором, который выглядел старше его отца. Сын самого влиятельного и, без сомнения, самого богатого человека в городе, Тимофей с рождения был обречен на беззаботное, но, как он иногда чувствовал, безвкусное существование.
Он был кумиром десятков, а то и сотен девчонок. Его аккаунт Вконтакте ломился от фотографий с экзотических яхт, вечеринок в самых дорогих клубах и за рулем спорткаров, о которых большинство могли только мечтать. Умный, остроумный, с заразительной улыбкой и весёлыми искорками в светло-карих глазах, он был магнитом для внимания. Его жизнь казалась безупречной, тщательно отфильтрованной и выставленной на всеобщее обозрение.
В такой вот обычный вторник, вместо того чтобы ждать, пока водитель подаст ему лимузин, Тимофей просто вышел из дома. Нечто внутри потребовало… обыденности. Чего-то нефильтрованного, не выверенного по секундам. Он хотел кофе. Не тот идеальный эспрессо, что готовил их домашний бариста, и не тот напиток из модной кофейни, где его имя знали наизусть и подавали к столу, пока он еще парковался. Он хотел чего-то нового, случайного.
Шагая по залитой солнцем улице, он завернул за угол и увидел небольшое, ничем не примечательное кафе с выцветшей вывеской. “Уютный Уголок”, гласила надпись. Внутри было тихо, пахло корицей и свежемолотым кофе. Несколько столиков были заняты студентами с ноутбуками, мирно шелестящими страницами и клавишами.
Он подошел к прилавку, привычно готовясь к скучной процедуре заказа. И тут он увидел её.
Солнечный свет, проникающий через окно, падал на её голову, превращая водопад платиновых волос в нечто невероятное, почти сияющее. Они мягко струились по худым, почти хрупким плечам. Она стояла за прилавком, склонив голову над кофемашиной, и её движения были грациозны и легки, как у балерины, выполняющей рутинную работу. Таких глаз, как у неё, Тимофей не встречал никогда – цвета незабудок после утренней росы, обрамленные длинными, пушистыми ресницами. Её красота была не броской, не кричащей, а какой-то естественной, пронзительной и совершенно неземной. Она не пыталась выставлять её напоказ, она просто была красива. Не Солнце, нет. Скорее, Луна… или утренняя заря.
