Глава I. Пепел
Пепел всё ещё падал с неба. Он ложился на крыши полуразрушенных домов, на ржавые машины, на лица тех, кто ещё не умер. Мир давно перестал быть прежним – и каждый новый день был не жизнью, а отсроченной казнью.
Тайрон шёл по дороге, которая когда-то была оживлённым шоссе. Теперь она была усеяна ржавыми остовами машин, перевёрнутыми автобусами и следами костров, давно потухших.
Он шёл, как всегда, с прищуром и лёгкой ухмылкой, хотя внутри чувствовал только усталость. В руках – ободранный рюкзак, за поясом – нож. В этом мире больше ничего и не нужно.
– Ну и дыра, – пробормотал он себе под нос, когда впереди показались бетонные стены базы. Высокие, грубые, с колючей проволокой и вышками. На фоне мёртвого города они выглядели как единственное место, где ещё теплилась жизнь.
У ворот его встретили двое вооружённых. Один сразу поднял автомат.
– Стой! – крикнул он. – Брось рюкзак и руки вверх!
Тайрон ухмыльнулся, не двигаясь.
– Серьёзно? Я шёл чёрт знает сколько километров, чтобы меня встретили как террориста? Может, ещё и раздеться хотите?
– Делай, что сказали, – рявкнул второй.
Тайрон закатил глаза, но всё же бросил рюкзак на землю и медленно поднял руки.
– Ладно-ладно, не кипятись. Я не кусаюсь. Ну, только если сильно попросят.
Охранники переглянулись, один из них недовольно сплюнул.
Через несколько минут обыска и вопросов его всё-таки провели внутрь. Там, в полумраке бетонных коридоров, пахло сыростью, металлом и человеческим страхом. Люди сидели у стен, кто-то чинил оружие, кто-то молча курил. Атмосфера была тяжёлой, как воздух перед грозой.
И именно там он его увидел.
Мужчина стоял за импровизированным столом, заваленным картами и бумагами. Высокий, с жёсткими чертами лица, коротко стриженный, в тёмном плаще поверх формы. В руках – блокнот и карандаш. Его взгляд был внимательным, цепким, как у хищника, который привык замечать каждую мелочь.
– Имя? – спросил он, даже не поднимая головы.
– Тайрон, – бросил тот, облокачиваясь на стол так, будто это он здесь хозяин.
Мужчина поднял глаза. Их взгляды встретились. Взгляд детектива был холодным, но не безжизненным. В нём было что-то ещё – усталость, скрытая за дисциплиной.
– Фамилия? – уточнил он.
– А тебе зачем? – прищурился Тайрон. – Хочешь в архив внести? Или на могильную плиту заранее выбить?
