Глава 1.
Я не вижу.
Глаза чем-то завязаны. Плотно. Шершавая ткань на коже, пахнет – странно. Табаком. И деревом.
Руки связаны – спереди. Не жестоко, но надёжно.
Пальцы дрожат.
Может от страха. Может от того, что я слышу:
Мужской голос. Далеко. Но уверенный и спокойный. Как будто он здесь хозяин.
– Она проснулась?
Кто-то рядом отвечает, но слова я не разбираю. Только звук. Мужчина. Другой.
Я дергаюсь, и только тогда понимаю: я не на улице. Не в машине.
На кровати. В чьей-то квартире.
Запах. Дорогой виски. Кожа. Сигары.
И холод. Хотя я в одежде.
– Где я? – спрашиваю. Голос хриплый, будто я курила всю ночь.
– Ты в безопасности.
Тот же голос. Уже ближе.
Я слышу, как он наливает что-то. Бурбон, наверное.
– Кто вы?
– Не важно.
– Меня будут искать.
– Это уже происходит. Но не теми, кем ты думаешь.
Пауза. Тишина. Только дыхание.
Он не торопится. И это пугает больше всего.
– Ты – Джейд Беннетт, – говорит он наконец.
– Да.
– Адвокат-стажёр. Дочь судьи Беннетта.
– Что вам надо?
Он делает шаг. Ближе. Я чувствую – запах табака и бурбона. Его пальцы касаются повязки. Не сдирают. Просто дотрагиваются.
– Мне нужно, чтобы ты отказалась от дела.
– Что?
– Ты слишком глубоко полезла. Не специально, наверное. Но теперь ты угроза.
Я резко сажусь, ноги свисают с кровати. Повязка слетает – или он сам её стягивает.
Свет. Полумрак. Бархатные шторы. И он.
Высокий. В чёрной рубашке. Рукава закатаны. На левой руке татуировка – латинская фраза, которую я не успеваю прочитать.
Чёрные глаза. Гладко выбритая голова. Пальцы с кольцом. Не золотым – железным.
Он похож на бандита – на человека, который умеет убивать – быстро и без шума.
– Я ничего не скажу, – шепчу. – Но и не откажусь.
– Тогда ты останешься здесь. Пока не передумаешь.
Он разворачивается. Идёт к двери.
– У тебя есть сутки. Потом ты или молчишь – или исчезаешь. Совсем.
Он не уходит сразу.
Стоит у двери, опершись плечом о косяк. Пьёт. Медленно. Будто даёт мне время свыкнуться с реальностью, в которой я больше не главная в своей жизни.
– Ты действительно думаешь, что сможешь разрушить всё, – голос ровный. Но я слышу под ним сталь. – Против системы, которую строили десятилетиями? Против меня?
Я не отвечаю. Горло пересохло. Пальцы дрожат в узле – не сильно, но заметно. Он видит это. Конечно, видит.
– Ты не боишься, – говорит он почти с интересом. – А должна бы. Это может спасти тебе жизнь.
