Моя жена – исчадье ада,
Но хороша, когда молчит
И мат из уст не изрыгает —
В любой семье оно бывает,
И счастья в мире нет почти,
Но жизнь идёт, поскольку надо.
Считал я женщину иконой,
Молился с детства на неё
И думал, в дом несёт согласье,
Но поменялось в одночасье,
Когда вошёл в её жильё,
И стала жизнь моя препоной.
Туда сходи и это сделай,
Там постирай, здесь убери
И не ропщи, ведь ты – мужчина.
И жизни нет – тому причина
Её скандалы у двери;
Казалась мне пушистой, белой…
Все беды, войны лишь от женщин —
Творят, что в голову взбредёт,
Вперёд на шаг они не видят.
За просто так тебя обидят,
Послав подальше наперёд,
Коль разуменья в них всё меньше.
Но им – стихи, поём мы песни
И ставим во главу угла,
Чтоб не копить в себе обиды.
До гроба ходишь ты побитый
Сердитой речью, полной зла:
«Ты виноват!» – кричит, хоть тресни.
Хоть сдохни ты, не будешь правым —
Примак всё ходит в дураках
И прав под крышей не имеет,
И доброта тогда немеет,
Любовь хиреет на руках,
А сам росой идёшь на травы.
Я сам, конечно, не подарок,
Да грешен я, зачем таить?
И больно сделал многим людям.
Не предлагал ершом на блюде
Себя… Хотел наладить нить
Тепла, но вышло – сам подранок…
Но женщины стремятся к власти
И нас, сажая под каблук,
Твердят, в сердцах: «Ступай на кухню!»
Увы, увы, я с дуба рухну,
Но отрезвляет тотчас лук —
Его крошу, нет злей напасти.
А если что-то не по нраву,
Собрал ты вещи – уходи! —
Коль для неё ничто не значу.
Но и в стихах о том не плачу.
Пытаюсь истину найти…
Но как забыть обид ораву?
И говорит моя Евтерпа:
«Свои обиды отпусти —
Живи средь нас во имя солнца,
Скандал не стоит и червонца,
Раз счастлив в творческом пути —
Не будет жизнь к тебе инертна».
И я живу, пишу поэмы,
Стихи, стараюсь быть собой
И местным детям четверть века
Служу. Другого человека
Вам не найти, коль труд судьбой
Я сотворил – нет выше темы.
Но выше будет только небо,
А выше неба будет Бог —
Ему всечасно доверяюсь.
Пусть дома всяко убираюсь,
И сделал больше, чем я смог,
Когда служу не ради хлеба.
И я живу не ради крыши,
Обиды разные терплю,
Супруге многое прощая.
Но боль глушу стаканом… чая,
Когда я женщину люблю,
Ничуть себя не ставлю выше.
Так в чём разгадка здесь таится?
Кто истину уразумел?
