На этих страницах нет вымышленных героев – только настоящие переживания и искренние эмоции. Чистая правда о боли и радости, о том, что я прожила, о событиях, которые оставили след в моей душе. Теперь, открывая эту книгу, я делюсь с вами своей историей, надеясь, что она найдет отклик в вашем сердце.…
Часть 1. Вступление.
Моя история похожа, возможно, на тысячи других, и я уверена, что найду тех, кто столкнулся с той же проблемой и оказался в той же ситуации, что и я. Начинать рассказ о себе всегда сложно, ведь этот период «до» очень длинный, а в моём случае – длиною в 38 лет, когда я всё же решилась написать его. Я не хочу раскрывать подробности своего детства, но скажу одно: я была не из тех детей, кто купался в заботе и любви. А может, когда-нибудь захочу рассказать и эту историю… Но пока не об этом.
Я живу за границей. Переехала сюда по любви, как на тот момент казалось, и пыталась влиться в новое общество, но всё равно чувствовала себя белой вороной. Я привыкла руководить своей жизнью, ни на кого не надеясь и ни от кого не зависев, но здесь, в этой «чужой» стране, было сложно. В принципе, как и всем приезжим.
Язык я, конечно же, выучила, и этого уровня мне вполне хватало для общения. Но почему-то общения у меня как такового не было. Была одна подруга, которая, как и я, оказалась здесь, выйдя замуж.
Переехав в новую страну, я сразу же забеременела. На языковые курсы я ходила всю свою беременность и экзамен сдавала на последних сроках. Всё складывалось именно так, как я хотела. На тот момент вся эта жизнь казалась какой-то игрой, и я была полна оптимизма и энергии: вроде счастлива в браке, муж меня любил (мне так казалось), и всё было как будто прекрасно, за исключением того, что внутри я чувствовала себя пустой. Ощущение, что живу не свою жизнь, что «моя жизнь» – не эта.
Я старалась заглушить эти мысли, пыталась реализоваться через творчество, но меня хватало ненадолго. Эти мысли постоянно были у меня в голове, и, как оказалось потом, интуиция меня не подвела.
За все 10 лет брака я ощущала, что моя жизнь была в «чужих» руках. А именно – в руках моего мужа. Я чувствовала себя маленькой белой птичкой, которая сидит в клетке. Она пытается иногда петь, но её периодически накрывают плотной темной тканью, чтобы она молчала. Так и я – то пела, то сидела молча, пытаясь найти оправдания, что это всё временно, что это такой период.
