ВНИМАНИЕ! Данный рассказ предназначен для читателей 18+. Это художественное произведение, все персонажи и события вымышлены, а любые совпадения с реальными людьми или обстоятельствами случайны. Автор категорически осуждает любые формы насилия, жестокого обращения и пренебрежения к детям. Цель текста – привлечь внимание к проблеме и вызвать сочувствие к жертвам, а не оправдать или романтизировать происходящее.
Предисловие от автора:Я написал этот рассказ как посвящение своей подруге детства Насте. Она пережила насилие в семье со стороны отчима. Сейчас я не знаю, где она и как живёт, но искренне надеюсь, что ей удалось вырваться из его окружения и влияния. Этот текст – о том, что никто не заслуживает боли, о детях, которые хотят только тепла и безопасности, и о людях, которые решаются защищать, даже если слишком поздно.
Ксюша. Дело было зимой. Нет, не той зимой, которую вы могли себе представить. Не той, что пахнет ёлкой и апельсинами. Это была южная зима – хмурая, капризная, слякотная. Такая, что давит не холодом, а бессмысленностью.
Ночью выпадал снег – тихо, будто стыдясь. А утром он исчезал, оставляя лишь грязные лужи и безнадёжно промокшие ботинки. Зима намекала на своё присутствие, но ни в чём не была уверена до конца. И от этого становилось тоскливее.
В такие дни особенно не хотелось выходить из дома. Тепло пледа, парящий чай с лимоном, запах маминых ватрушек – всё это превращалось в спасение. За окном – разложение, в доме – иллюзия уюта.
Но иногда всё же приходилось выбираться наружу. Слякоть разъедала подошвы, ветер проникал под одежду, словно пытаясь добраться до самых костей. А внутри всё сжималось от неприязни к этому миру, в котором зима даже толком не может быть зимой.
И всё же… была в этом своя красота. Ломкая, зыбкая, как стекло. Снег, даже тающий, оставлял за собой ощущение чего-то недосказанного. Праздника, который так и не начался.
Именно в такие дни вспоминаются вечера у обогревателя – когда за окном ноет ветер, а ты ещё можешь притвориться, что тебе тепло.
На Юге России зима была не такой, как в учебниках. Но всё равно она оставляла след. В ногах, в лёгких, в снах.
Ксюша торопливо бежала домой. Университет остался за спиной, впереди – дом, мамины руки, горячий борщ. В духовке, наверняка, уже подходили ватрушки с творогом.
