Барбареско
Италия. Альпийские отроги.
Автомобили «Лянча» и «Фиат».
Средь гор крутых прекрасные дороги,
И каждый склон горы – цветущий сад.
Стоит он больше двух тысячелетий.
Заводы, центры пишущих машин
Известной в мире марки «Оливетти»,
В Пьемонта центре, в городе Турин.
Я там бывал, природой любовался,
Где с трёх сторон – хребты Альпийских гор.
Будь моя воля, жить бы там остался
И услаждал окрестным видом взор.
Идём по городу, плетёмся еле-еле.
Куда спешить? Присесть я очень рад
В тени кафешки городка Канелли,
Где пьют «Спуманте» «Золотой мускат».
Жаль пить нельзя, здоровья не хватает.
Там столько есть великолепных вин.
И «неббиоло» здесь произрастает,
Сорт, что в крови рождает эндорфин.
Из винограда сорта «неббиоло»
Названий столько – полон магазин,
И всем известное душистое «Баролло»,
Оно вечернего застолья властелин.
Но я скажу авторитетно, веско,
Из всех прекрасных итальянских вин
Я лучшим называю «Барбареско»,
И цвет его – насыщенный рубин.
А вкус его! Как передать словами?
Не кислый и не сладкий, а такой,
Как лёгкий бриз у нас над головами -
Прохладный, очень тонкий и сухой.
А аромат! Клубничная поляна
Средь зелени густых альпийских трав,
Лилово-розовых цветов тимьяна,
В соседстве ярких молодых дубрав.
Я пью теперь немного, очень редко.
Но если всё же доведётся пить,
Всегда предпочитаю «Барбареско»-
Бокал его – и снова хочешь жить!
А скоро уж осень
Ветер, ветер, куда же ты мчишься,
Что несёшь ты с холодной струёй?
Леденишь, деревянишь мне мышцы,
Снега кашу мешаешь с землёй.
Проникаешь в прорехи и щели,
Волком воешь, кошмаром во сне.
Вспоминаю, как иволгой пели
Ветры тёплые мне по весне.
Очищаешь от красочных листьев
Голых веток корявый узор,
Долго веткам зимой будет сниться
Их зелёный девичий убор.
Осень, ветер, гриппозная стужа
Проникает за ворот пальто.
Рябью кроется мёрзлая лужа,
Рвётся с треском брезент шапито.
И сжимается сердце уныло
В ожидании снега и вьюг,
И душа, словно лужа, застыла,
Мёрзнет солнца белесого круг.
Ветер осени. Холод с печалью
Ты приносишь в циклонном кольце.
Где же радость в весеннем начале?
Лишь тревога в осеннем конце.
Август, открытие охоты
(ностальгическая поэма)
Наступленья пятницы заветной
Ожидал я столько долгих дней.
Не спалось мне до поры рассветной –
Об охоте думал, лишь о ней.
Сбор в тринадцать около заправки.
Собрались, беззлобно матерясь,
