Тень Сфинкса

© Эдгар Блейн, 2025

ISBN 978-5-0067-7321-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Грейстоун Сити. Дождь барабанил по асфальту уже третий час, смывая грязь с крышек мусорных баков и размазывая рекламу на стенах. На углу Бродвея и 17-й улицы мерцали неоновые вывески:

«TOMЕ» – красные буквы над закрытым баром,

«ALLTEG» – зелёные над ломбардом, где торговали старыми радиоприёмниками и обрезками проволоки. Воздух пах мокрой кожей, горячим асфальтом и чем-то кислым – возможно, отбросами из ближайшей забегаловки.

Парковка многоэтажного дома «Эклипс», где стояли машины, словно припаркованные для фильма ужасов. Ржавый «Форд» 90-х, чьи фары давно выгорели; внедорожник «Шевроле» с тонированными стёклами, внутри которого виднелись пустые бутылки от энергетиков; и чёрный «Лексус», сверкнувший капотом, когда Дик шагнул ближе.

2

Тело лежало на боку, лицом вверх, как будто жертва хотела рассмотреть своё отражение в луже. Мужчина в чёрном пальто, с растрёпанной стрижкой, был мёртв уже несколько часов – посиневшие кончики пальцев, жирная плёнка на веках. Из спины торчал туристический топорик с деревянной ручкой, обмотанной верёвкой. Кровь растекалась по асфальту, образуя лужицу, похожую на перевёрнутую карту Америки.

– Не думаю, что это самоубийство, сказал Дик Стоун, поглаживая рукоять туристического топорика, торчащего из спины мужчины, лежащего на парковке многоэтажного элитного дома. – С чего вы вообще считаете, что он решил выброситься из окна? – спросил Дик молодого сержанта с лицом пожёванной жвачки и лёгким вчерашним перегаром дешёвого виски.

Дик Стоун стоял на колене рядом с телом, пальцы скользнули по рукоятке топора.

Его пальто

было промокшим, волосы слиплись от дождя, но взгляд оставался ясным – холодным, как лезвие бритвы. Он наклонился, рассматривая рану.

– Если бы я был уверен, что это самоубийство, – сказал он, – то уже бы подписал бумаги.

Сержант Эриксон стоял у края парковки, оперевшись на машину, и теребил значок на груди.

– Но окно было открыто, – пробормотал он. – И кровать беспорядочная. Как будто он… собирался уйти.

Дик: Поднялся, шагнул к ближайшему столбу, на котором висела фотография жертвы – Джеймс Грэй,

38 лет, владелец сети фитнес-клубов. – Отлично, – сказал он. – Значит, он хотел проветрить комнату, но решил сделать себе подарок в виде топора в спине.