«Здесь ничего не цветёт, даже сорняки не растут…»
Глубокая ночь уже успела спуститься на небольшой городок. Каждая живая душа давно нежится в тёплых кроватях своего родного дома. С любимым, одни, но в месте, которое спокойно могут назвать домом, по-настоящему и честно: «тут мне хорошо», даже если дни коротают в старой, слегка обшарпанной однушке. Они просто знают одну истину: тут их не тронут, тут они в безопасности, что нельзя сказать про меня. Уж и не знаю, сколько дней, ночей коротаю в том здании, которое у некоторых вызывает страх, переживание за собственную жизнь, ведь люди тут очень непредсказуемые – «Психиатрическая больница №4» по городу К.
Каждый звук скрылся вместе с яркими лучами солнечного дня, оставив место лишь непонятной тишине в совместном танце с тьмой. Здесь нет криков, нет странного смеха, нет просто ничего. Словно стал частью чего-то, попросту скрытого от человеческого глаза. Вечность, день за днём, прятаться в стенах собственных палат, в переживаниях, а вдруг увидят? Даже если и вовсе не опасны для других. Просто успели получить неприятное клеймо, продолжая быть ничем иным, как грудой мяса, наполненной органами: просыпается, ест, принимает таблетки, но никак не живет и никак не пытается спастись, просто потому что давно осознал: «Тебе тут и помогать не собираются».
КАК ЧЕЛОВЕК ТЫ УЖЕ ДАВНО МЁРТВ!
Части разрушенной личности, которая шаг за шагом, ночь за ночью становится всё дальше от мира, растворяясь в мечтах, наконец-то закончить свою бессмысленную жизнь. Звучит ужасно и даже страшно. Страшно, что человека рушат на мелкие детали, и так искалеченного. Просто убивают… убивают…убивают… А все лишь смотрят и причитают: «как же жаль», без полного понимая, где нам становится хуже. Где мы в действительности умираем. Никто не видит. Никто нас не слышит. Никто нам не поможет. Не поможет заложникам невидимой клетки, в плену «белых халатов». Защитников всех невинных и «здоровых» людей, но никак не нас. Тех, кто лишь слегка оступился, сделал не тот шаг и теперь…
Повернувшись в сторону стены, пытаюсь уснуть. Глаза закрыты, дышу спокойно, но не получается. Что-то внутри дёргает, заставляет бояться. Страх когда-нибудь не проснуться. Возможность остаться навсегда тут призраком несбывшихся мечт одного молодого художника, который давно утратил яркий свет в глазах, но ещё не потерял себя. По крайней мере пока.
