Пепел священных трав Алтая

Есть тишина, которая давит. Не та, что в библиотеке или пустой квартире после ссоры. Это тишина иного порядка. Тишина пространства, которое слишком велико для человеческого уха. Она обрушивается на тебя, едва ты выходишь из утробы машины, оглушенный долгой дорогой. Она не просто отсутствие звука. Она – сам звук вечности, вытеснивший все мелкое, временное, человеческое.

Это была первая встреча. Алтай. Курайская степь.

Воздух. Его нельзя было просто вдохнуть. Его приходилось принимать, как вызов. Он не был холодным – июльское солнце палило нещадно, выжигая блёклые краски с земли. Он был… острым. Как лезвие, отточенное тысячелетиями на ледниках Белухи и натертое до бритвенной чистоты пылью древних кочевий. Он врывался в легкие не кислородом, а сутью этого места: горькой полынью, сухим прахом исчезнувших трав, слепящей белизной далеких снегов и чем-то еще. Чем-то неуловимо старым и тяжелым, как запах священного пепла, который чуешь не носом, а кожей.

Передо мной лежал мир, не соразмерный человеку. Гигантская чаша степи, опрокинутая между хребтами – темными, спящими драконами, чьи спины терялись в сизой дымке. На юге, царили над всем снежные пики, купающиеся в багрянце заката. Белуха. Царица. Источник того самого ветра, что теперь выдувал из меня последние клочья городской спешки, редакционных стрессов, циничной уверенности журналиста, приехавшего «разобраться» с местными мифами. Ветер не успокаивал. Он обнажал. Сдирал с души тонкий лак повседневности, оставляя ее голой, уязвимой и бесконечно малой перед лицом этого вечного величия.

Я стояла, прислонившись к раскаленному борту «УАЗа», пытаясь найти точку опоры не в физическом мире, а внутри себя. Игорь, гид, чье лицо цвета старой меди казалось высеченным из самого здешнего камня, усмехался моей немой реакции. «Не Москва, да?» – бросил он с привычной иронией. Я ответила что-то про отсутствие душа и цивилизации, цепляясь за привычный сарказм, как за щит. «Ветер Странствий» послал меня за материалом о «мистическом туризме». Модный тренд. Горожане, уставшие от асфальта, ищут острых ощущений у шаманов и «мест силы». Моя задача была проста: разобрать этот феномен на винтики, упаковать в статью с долей скепсиса и каплей пикантной экзотики. Приехала фиксировать глупости с диктофоном и мыслями о дедлайнах.