Часть 1. Паром сквозь туман
– Ну вот и приехали, – пробормотал Миша, устало переводя взгляд с размытого горизонта на клубящийся туман, что цеплялся за воду, как будто не хотел отпускать паром.
Море казалось зыбким и тревожным, его поверхность вздрагивала от каждого удара волн, словно сама стихия сомневалась в том, стоит ли впускать чужаков. Паром поскрипывал под ногами, будто нервно сдерживал себя, чтобы не дрожать сильнее. За кормой осталась белёсая полоса пены – тонкий след среди водной пустоты, а впереди медленно, как из другого мира, вырастал остров. Он казался диким, затаившимся зверем – угрюмым, чёрным, с изломанными скалами, острыми, как когти. Их формы вонзались в небо, словно предупреждение: здесь чужим не рады.
Дима стоял чуть в стороне от других, с рюкзаком, прижатым к груди, как будто тот мог защитить его от всего. Он не любил толпы – особенно здесь, на качающемся железном теле, полном подростков, смеха, гомона, который вдруг начал казаться слишком чужим. В воздухе было что-то другое – не просто соль и ржавчина. Что-то пряное, скрытое, тревожное. Он чувствовал это кожей.
– Эй, книжный червь, чего ты такой кислый? – Миша хлопнул его по плечу с привычной грубоватой дружелюбностью, словно хотел разогнать напряжение.
– Думаю, – коротко ответил Дима, не отводя глаз от мрачного силуэта острова. – Он странный. Слишком.
– Все острова странные, – хмыкнул Миша. – Это у них в природе. Вечно что-то скрывают.
У перил стоял Ваня – младший брат Миши. Он почти не говорил в дороге, будто берег слова, но сейчас его глаза смотрели в воду с такой пристальностью, как будто он умел её читать.
– Там, – произнёс он глухо, не оборачиваясь. – Прямо под нами… что-то лежит.
Миша тут же подошёл к нему, навалился на перила.
– Где?
– Прямо под водой. Что-то металлическое. Круглое.
Дима шагнул ближе. Сквозь неспокойную пену мелькнул отблеск. Мгновение – и снова только вода. Но он успел уловить очертания: не просто бочка… форма была неестественно правильной. Как будто нечто искусственное лежит внизу, забытое.
– Уже ближе к легенде, чем к лагерю, – пробормотал он, доставая из кармана старую, потрёпанную временем газетную вырезку. Она была выцветшая, хрупкая, словно сухой лист. Текст потускнел, но строки он знал почти наизусть:
«…В 1721 году пиратский капитан Алонсо Рук, прозванный Когтем, исчез в этих водах. Говорят, он спрятал своё сокровище на острове, который позже назвали в его честь…»
