Все права защищены. Ни одна часть этой книги не может быть воспроизведена, скопирована или передана в какой-либо форме без письменного разрешения автора.
Все персонажи и события в книге являются вымышленными. Это художественное произведение. Любое сходство с реальными лицами, организациями или событиями случайно.
Введение:
Константинополь, 1908 год. Империя, некогда сиявшая на трёх континентах, трещит по швам. На улицах марширует идеи. В залах дворцов – придают. В кафе, мечетях и плотно закрытыми дверями – шёпот, который может стоить жизни. Всё что когда-то казалось вечным, рушится под весом новых эпох, новых слов: свобода, равенство, республика. В этой мрачной симфонии конца и начала живут они –разведчики, влюблённые, предатели, идеалисты и убийцы.
Их оружие – не только пистолеты и кинжалы, но и тайные документы, взгляды в темноте, клятвы, данные под шорох дождя. Среди них Асель Салих, женщина с лицом святой и сердцем пламени. И Кемаль Неждет, разведчик который всё помнит, но больше не верит. Их путь – в сердце империи, в самую суть разлагающиеся власти. Между ними – любовь. Против них – «Круг», тайная сеть, управляющая падением Османского мира, шепчущая в ухо султанам, пашам и чужим королям. Но эта история не только о шпионаже. Это история о выборе. О том, как умирают идеалы. И как из их пепла может прорасти… роза. Красная. Горькая. Ядовитая.
Добро пожаловать в Константинополь. Где не выживают слабые. Где предают любимых. Где история начинается с выстрела – и заканчивается молчанием.
Глава I. Запах крови и жасмина
Константинополь. Весна 1908 года. Город ещё спал, окутанный мутным туманом, как старик, прикрывавшийся изношенным шерстяным пледом. Первые лучи солнца пробивали влажный сумрак улиц Бейоглу, касаясь куполов мечетей и теней, сползающих по фасадам европейских особняков, обратившихся в зловещих молчальников. Мраморные ступени были влажные от ночной сырости, и ветер налетавший с Босфора, приносил не только прохладу, но и запахи – соли, угля, прелых книг и чего-то иного, тонкого, почти неуловимого… запаха крови и жасмина. В узком переулке рядом с улицей Галата-Сарай лежало тело. Мужчина сорока лет, с тонкими чертами лица и глазами, застекленевшими от ужаса. Горло было перерезано, как у барана перед праздником Курбан-байрам. Но не это бросалось в глаза первому жандарму, заметившему мертвеца. Из его рта торчала алая роза, засунутая глубоко в глотку, будто последняя насмешка палача.
