Часть первая:
Дождь стучал по крыше ночного клуба, смешиваясь с грохотом басов. Стеклянные стены вибрировали от музыки, толпа кричала, смеялась, сталкиваясь бокалами с чем-то крепким и золотистым. В центре этого хаоса – он. Артём Гущин
Двадцать пять лет, модная стрижка, дорогие часы на запястье, улыбка – беспечная, глупая, счастливая. Он поднимал рюмку, кричал что-то про "вечную молодость", и все вокруг вторили ему, потому что он был душой этой тусовки, этим вечным мальчишкой, для которого жизнь – один бесконечный праздник.
– Тёма, да ты вообще огонь! – кричала ему в ухо рыжая девчонка с накладными ресницами.
Он хохотал, обнимал её за плечи, чувствуя, как мир вокруг плывёт в приятном дурмане.
Он не думал о завтра.
Завтра – это снова работа в отцовской фирме (ну, "работа" – сидеть в офисе, делать вид, что чем-то занят), потом вечеринка, потом ещё одна, потом…
Потом что?
Иногда, в редкие моменты трезвости, он ловил себя на мысли: *а дальше-то что?* Но тут же гнал её прочь. Зачем думать? Жизнь и так прекрасна.
Всё изменилось в один день.
Он проснулся с дикой головной болью, в чужой квартире, среди пустых бутылок и чужих вещей. Телефон разрывался от звонков.
– Ты где, блин?! – орал в трубку отец. – Ты вообще в курсе, что творится?!
Артём промычал что-то невнятное.
– Включи новости, дебил!
Он нажал кнопку на пульте.
Экран ожил.
Размытые кадры. Дым, крики, люди в касках. Диктор говорил что-то про "обстрелы", "Донбасс", "добровольцев".
– Ну? – спросил отец. – Ты вообще понимаешь, что происходит?
Артём молчал.
– Твой двоюродный брат Сашка уже неделю как там. Добровольцем поехал. А ты… – голос отца дрогнул. – Ты даже не знал.
Щелчок. Отец бросил трубку.
Артём сидел, уставившись в экран.
Сашка?
Тот самый Сашка, с которым они в детстве лазили по стройкам, гоняли мяч во дворе? Который всегда был тихим, спокойным?
Он – на войне?
Артём впервые за долгое время почувствовал стыд.
Он приехал к отцу. Тот сидел за столом, ссутулившись, старый пистолет лежал перед ним.
– Я еду, – сказал Артём.
Отец поднял на него глаза.
– Куда?
– Туда.
– Ты даже не умеешь стрелять.
– Научусь.
Отец долго смотрел на него, потом кивнул.
– Ладно.
Через три дня Артём был в Ростове. Через неделю – в Дебальцево.
Он ещё не знал, что мир, который он знал, уже не существует
Часть вторая Пепел
Дебальцево встретило его воем ветра и запахом гари.
