Ложная Кровь: Наследники Обмана»
Темный дождь хлестал по мраморным ступеням особняка Вальтерских. В зале собрались трое братьев – Марк, Дэмиен и Себастьян. Их отец, могущественный магнат Артур Вальтерский, только что испустил последний вздох. Адвокат разворачивал завещание, но никто из них не подозревал, что сегодня рухнет все, во что они верили.
– *«По условиям завещания, состояние и компания делятся между тремя наследниками… при условии, что они являются кровными родственниками»*, – адвокат сделал паузу. – *«Но, господа, ДНК-тест показал, что ни один из вас не является биологическим сыном Артура Вальтерского»*.
Трое мужчин, которые тридцать лет считали себя братьями, смотрели друг на друга в ужасе.
**Глава 1: Марк – Воин без Родины**
Дождь стучал в окна кабинета, будто пытался вырваться внутрь. Марк стоял у массивного дубового стола, его пальцы судорожно сжимали край, пока взгляд прилип к документу с печатью генетической лаборатории.
– *«Ошибка»*, – прошипел он. – *«Это какая-то чёртова ошибка»*.
Но адвокат, старый лис Роберт Грейвз, лишь покачал головой.
– *«Тесты перепроверяли трижды. Результат тот же. Вы… не его сын»*.
Где-то в глубине сознания Марка щёлкнул предохранитель. Всё, что он знал о себе – ложь. Вся его жизнь, его фамилия, его право на наследство – фарс.
### **▬▬▬**
Он вышел из особняка, даже не попрощавшись с братьями. Холодный ветер рвал кожу, но он не чувствовал боли. Только пустоту.
Его телефон завибрировал – сообщение от Дэмиена:
*«Встречаемся у меня. Будет ждать»*.
Марк проигнорировал. Ему нужно было думать.
**Если он не Вальтерский… то кто?**
В голове всплывали обрывки детства: отец (нет, *Артур*), жёстко объясняющий, что слабость недостойна их рода. Марк, сжав зубы, терпел каждую тренировку, каждый унизительный урок. Он *должен* был быть лучшим. Потому что он – наследник.
А теперь? Теперь он никто.
### **▬▬▬**
Бар «Гранит» был убогим, но Марку было плевать. Он заказал виски, не глядя на этикетку, и выпил залпом.
– *«Впервые вижу, чтобы кто-то так ненавидел стекло»*, – раздался голос справа.
Женщина. Лет тридцати, тёмные волосы, взгляд слишком… осведомлённый.
– *«Не в настроении»*, – буркнул Марк.
