1963 г.
Зинаида устало отложила перо и посмотрела на картину над столом – букет желтых и красных степных оренбургских тюльпанов в золотистой раме. Острые лепестки цветов изящно изогнулись и уже раскрылись. Еще чуть-чуть – и увянут. Это была любимая акварель мужа. “Нет, ее не отдам. Это как кусочек сердца оторвать, – вздохнула она. – Пусть висит.”
Она помнила, когда они веселые и счастливые вернулись тогда из степи. Как хохоча и отбиваясь от поцелуев, она ставила цветы в вазу. Как муж деланно возмутился (“Ах так?! Ну тогда я – рисовать!”), небрежно бросил на стол синее покрывало и, пока она готовила обед, нарисовал ей желто-багряное счастье. Их счастье.
Муж – Николай Прохоров, пропал без вести в Отечественную почти 20 лет назад.
Зинаида перечитала строки, адресованные директору Оренбургского музея изобразительных искусств:
“Сергей Андреевич! Музей хотел приобрести акварель “Пушкин А.С. в Бердах”, этот вариант другой, чем гравюра. Я почему-то решила предложить сначала оренбургскому музею…”
– Да, так! – удовлетворенно кивнула она сама себе. – Столько осталось колиных работ! Нельзя, чтобы они пропали. Как Коля бы горевал! Да я сама себе не прощу, если пропадут. Музей в Оренбурге сможет все это сохранить. Тем более, что директором там Сергей Варламов, он Колю знал и уважал. И ценил его работы.
А Николая в детстве звали Кокой, это так забавно. Коля-Кока ведь рассказывал, как его отец, Дмитрий, перевез их из Костромской области, как потом отправил учиться в Пензу… Надо рассказать про это, как все было…
1898 г. – переезд в Оренбург.
>Николаю 2 года
Дмитрий вздохнул и оглядел дом.
Дом был светлым и просторным, для большой семьи, шесть окон по лицу да два этажа, в огромном дворе легко могла развернуться лошадь с телегой. Конечно, можно бы достроить, да и жить с братьями, здесь, в костромском Шалабино, но, видно, не судьба…
Шесть больших кустов черемухи охраняли огород от заморозков и северного ветра со стороны озера. Так делали во всей деревне.
Дмитрий помнил, как с братьями и отцом, заботливо прикапывал ещё небольшие кустики с тонюсенькими веточками. А сейчас – ишь, как разрослись. И дух от них по весне отменный, терпкий и густой, заливался в окна, пропитывая насквозь комнаты, закрепляясь в подушках, полотенцах, волосах жены и детей. Каждый раз, заходя в дом, ещё стоя в сенях, Дмитрий удивлялся этому черемуховому зною, к которому вроде и привык. Но каждый раз он обдавал его родным и знакомым прикосновением, обнимая и утешая.
