**От автора:**
Прежде чем вы перевернёте страницу, спросите себя: *насколько прочен ваш рассудок?*
Эта история – не просто цепь событий. Это трещина в стекле, через которую за вами наблюдают. Вы встретите здесь не демонов из преисподней, а тех, что прячутся в складках вашей памяти – в стыде за непрожитые жизни, в шёпоте «а что, если», в детском страхе темноты, который вы так и не победили.
Я предупреждаю: здесь нет героев. Нет спасительных дуг и света в конце тоннеля. Есть только зеркала. И они не лгут.
Вы готовы увидеть своё отражение в глазах безумца? Услышать, как ваше имя скрипит на языке теней?
**Будьте осторожны.**
Иногда, чтобы сойти с ума, достаточно просто… *вспомнить*.
**Глава 1: Царапины в тишине**
**Тени на стенах дышали.**
Адриан Восс стоял посреди комнаты, его пальцы впивались в виски, будто пытались вырвать из черепа нечто, что грызло мозг изнутри. Потолок, покрытый плесенью, нависал над ним, как гнилое небо. Окна, заклеенные газетами, пропускали лишь жёлтые лучи уличного фонаря, превращая его лицо в мозаику теней. Он был худ, как скелет, обтянутый кожей; глаза – два уголька, горящих в глубоких провалах. Рубашка, пропитанная потом, липла к позвоночнику, выпирающему словно лезвие.
Голоса начались неделю назад. Шёпоты, похожие на шипение змей, скользили по стенам, заползали в уши, обвивали горло. Сначала он думал – крысы. Потом – соседи. Потом… *Потом он услышал смех.*
– *Ты думал, сбежишь?* – прошипело из угла.
Адриан рванулся к двери, но пол скрипнул, вырвавшись из-под ног. Он рухнул, ударившись лбом о пол. Кровь потекла по виску, тёплая и липкая, как патока. В глазах зарябило. Тени на стенах зашевелились, сползли вниз, приняв форму – длинные спины, изогнутые, как у кошек, когти, царапающие воздух.
– *Мы всегда здесь,* – засмеялись хором. Голоса сливались в вой, будто ветер в печной трубе.
Он пополз к окну, к щели в газетах. Улица была пуста. Фонарь мигнул, и на мгновение в его свете мелькнули фигуры – десятки, сотни, присевшие на корточки, с глазами, горящими как серные спички. Они манили его, шевеля пальцами, слишком длинными, слишком острыми…
– *Выходи, поиграем,* – прошептало у самого уха.
Адриан закричал, зажав ладонью рот. Крик превратился в хрип. Где-то в квартире скреблось. Сначала за стеной. Потом под кроватью. Потом *внутри* шкафа. Он рванул дверцу. Пусто. Но царапины на задней стенке складывались в слово: **СОЙДЁШЬ**.
