1.
***
Люди любят мимо цели,
Не смотря вокруг.
Люди ждут не тех, кто верит
В мощь скрепленных рук —
Тех, кто в дверь не постучится,
Не придёт с утра.
Люди любят, словно птицы,
Люди ждут вчера.
Люди любят тех, кто в дымке,
Тех, кто так далёк.
Крутят старые пластинки,
Но какой в них прок?
Люди любят тех, в ком холод,
А не в ком тепло.
Люди любят просто повод,
Логике назло.
Люди любят зазеркалье,
Искривляясь в нём.
Проводя года в опале,
В опустевший дом
Люди входят. Люди любят,
Вопреки уму.
Люди любят то, что губит.
Боже! Почему?
***
Ты забрала два крыла – те,
Что берегли меня в темноте.
Лишь силуэт на краю окна,
Ошеломляет его Луна.
Так улетай навсегда прочь
В звёздами выщербленную ночь.
Мне не поможет даже Ван Гог
Сердцем покинуть мрачный острог.
Я не виню никого в том:
Чёрную тень я пустил в дом.
В чёрных её и пустых глазах
Боль о затопленных кораблях.
Вечность теперь прозебать в ней
Да любоваться рекой огней,
Плавящей траурную вуаль,
В городе, где ничего не жаль.
***
Вдалеке, над алыми зарницами,
Спит небесный Иерусалим.
Мы не станем огненными птицами,
Мы преобразимся в белый дым.
Мы не станем пеплом, из которого
Фениксы рождаются на свет.
Мы прошепчем ласково: "до скорого",
Друг для друга мы сойдём на нет.
Мы разбиты, и для нас всё кончено,
Дальше свяжет только маета
Нас и небо, мраком заволоченное,
И, где были счастливы, места.
***
Разлучает навек неизбежное иго вокзалов.
Расстоянья – петля, и поэтому нечем дышать.
Если завтра рассвет мне покажется вычурно алым,
Я, конечно же, буду с рассветом тебя вспоминать.
Грохочите, составы! Делите союзы на части,
Мирно властвуйте ими, держите влюблённых в плену!
Скорый поезд, прощай! Если в жизни бы не было страсти,
Старый Бог был бы прав, жизнь давая нам ровно одну.
***
Оставь надежду всяк, сюда вползающий!
Мы во Вселенной, призрачной и тающей,
На набережных, осаждëнных волнами,
Попутными расходимся вагонами.
По одному становимся неполными,
Заплаканными стёклами оконными —
Уткнувши взгляд в пустынные пейзажные,
На натюрморты – вечные и страшные.
На золотые головы пшеничные,
На облака – густые, безразличные,
На солнц супрематичные художества —
На фоне их всë кажется скукоженным —
На формы легконравные реки —
Меняет, как перчатки, родники.
И, может быть, мы даже станем птицами.
Однажды станем чьими-то ресницами,
Однажды станем чьими-то мы крыльями,
Нальются плечи жизненными силами.
