Осенний музыкант

Есть где-то в старом городе

Осенний музыкант.

Он есть. Он носит бороду

И теплый яркий шарф.

Он дедушка – он старенький,

Но кажется ребёнком,

Как только из гитары звук

Потянет тихо, долго…

Он тянет звуки тёплые,

Как нитки шерстяные

Что, уж наверное, смотаны

В незримые мотки внутри

Гитарного корпуса…

И вяжет пестрый свитер.

И музыка так льётся, как

Осенние дожди вокруг -

Цветастая как красочный

Ковёр из ярких листьев,

И как потертый шарфик на

Шее гитариста.

Похожая на осень,

И вообще на жизнь,

Спокойная мелодия

Тихонечко ложится

На жёлтую аллею,

Поверх опавших листиков,

И чуточку теплее

Становится поблизости.

И тянутся прохожие

К нему как к очагу -

На тихую мелодию,

На близкий тёплый звук…

Погреются, послушают,

Потом шагают дальше

С оттаявшими душами,

С согретыми сердцами.

И вслед им улыбается

Деда-музыкант,

Отматывая пряжи на

Следующий ряд…

На маленьком бульваре

Среди осин и вязов

Тихонько он играет

Мелодии то джаза,

То блюза, то какую-то

Внежанровую музыку,

Что струны льют… Любуется

На яркую листву вокруг

И мирно улыбается

Деревьям и прохожим,

Сплетая струны пальцами

В осенние мелодии.

Он, в общем-то, не только ведь

Осенний музыкант -

Играет круглый год, пока

Не грянут холода.

Да и снежок – не плохо!

Ведь как красив бульвар тогда

Под сказочным пуховым

Воздушным одеялом!

Играет он и летом здесь,

Играет и весной,

В февральский серый день, да и

В июльский желтый зной.

Играет он и вечером,

Играет он и днём,

Когда бывает ветренно,

В мороз и под дождём,

Играет он и в будний день,

И в выходной, и в праздничный.

Когда-то песней будит, а

Когда-то и укачивает.

Играет он и солнышку,

И тучам, и дождю.

И радостным прохожим, и

Нахмурившимся грустным…

Играет он и бодрым, и

Уставшим, и расстроенным

Мелодии весёлые

И грустные мелодии…

Играет он и медленным -

Размеренно гуляющим -

И нервно, спешно бегающим

Мимо по бульвару,

Играет он и стареньким,

И детям и младенцам,

И женщинам, и бабушкам,

И мальчикам, и девочкам.

Играет он и добрым,

И тем, что смотрят с завистью,

И тем, что громко хлопают,

И тем, что вслух ругаются.

Играет он настойчиво,

Спокойно, терпеливо,

Как будто просто ждёт, чтоб мир

Однажды стал счастливым

От тысячной мелодии,

От миллионной песни…

И может даже… вроде бы…

Как будто… Да… Наверное…

Так кажется – в прохожих, хоть

И не во всех – хоть в некоторых -

Светлей, теплей становится

Хоть что-то незаметное…

Играет он как будто бы