P.S. – Ну, здравствуй, дружище! Как быстро ты вернулся. Чем же тебя обрадовать? Накормить мясом, отнять горб или показать лицо твоей матери?
– Дай мне боли. Я к ней привык…
От автора:
Говорят, что в конце, после смерти, все возвращаются к Богу. А вы, когда прочтёте этот рассказ, вернитесь к его началу и задумайтесь – почему автор разместил постскриптум в начале?
Жизнь далеко немногих из нас достойна описания. Ещё меньше тех, чья смерть оставила след в наших сердцах. Между появлением живого существа на свет и его уходом существует промежуток, заполняющийся мягкой прозрачной субстанцией. Это и есть судьба, которая легко ранится осколком чужого разбитого зеркала. И, если принимать слишком близко к сердцу чью-то судьбу, то достаётся и тебе – царапина или глубокий укол. После таких случаев на сердце остаются шрамы. На всю жизнь. Они-то и не позволяют нам забыть о боли. Не о своей, а о чьей-то.
Его жизнь была такой же короткой, как и этот рассказ о ней, а его боль тянулась бесконечно, складываясь из сотен тысяч секунд. Но при этом я ни разу не видел, чтобы он плакал – значит он был настоящим мужчиной. Да-да, мужчиной, хоть Господь и поместил его до появления на свет в чрево обыкновенной собаки.
Сначала о том, кто его спас. В юности его называли Железо – это потому, что он ещё в том возрасте был необычайно силён и ловок, и на вопрос: обещаешь? – всегда отвечал – железно! – и ничего не исполнял. И потом, после армии, когда Железо, накручивая «солнце» на турнике, сорвался и сломал позвоночник его продолжали называть Железом, потому, что он выжил, хотя врачи, осмотрев травму, сказали, что не протянет и недели. Простонав на больничной койке полгода, жадный до жизни больной извёл весь запас обезболивающих средств палаты на год вперёд, и тогда администрация выставила его из больницы. Первое, что сделал Железо, когда вышел – купил бутылку вина. С тех пор и начал пить, пытаясь унять постоянную боль в спине. Двадцать пять лет река из дешёвого вина вливалась в грубую глотку, ежесуточно убивая способность выговаривать слова. Скоро в его лексиконе остались только междометья и мат, не считая долгих пауз с выпученными глазами.
В гараже, где он работал крановщиком, его стали называть Сараем. Он с виду и походил на покосившийся сарай, с кучей хлама в голове, где никогда не сыщешь нужной вещи. Но в пятьдесят лет, встречая юбилей в кресле деревянного покосившегося нужника, алкоголик решил круто изменить личную жизнь. Собрав немногочисленных друзей возле туалета, которые тут же, в бурьяне, жарили шашлык, он торжественно объявил, что с завтрашнего дня бросает пить. В доказательство юбиляр допил портвейн и разбил стакан о фундамент соседского дома. Над ним, конечно, посмеялись и не поверили. А зря! На этот раз он выполнил своё обещание. С тех пор я десять лет вижу его трезвым. С тех пор я называю его Дядей, а соседи уважительно – Юрий Васильевич.
