В1
Я – есть. Это чувство тянется бесконечно, как вой ветра в тонкой щели. Не прекращается.
Я – мысль?..
Я же умерла, почему я еще чувствую себя? Я застряла в вечности, как оса, попавшая в смолу, ставшую янтарем за миллионы лет. И я не знаю, что значит это «Я», где оно и зачем.
Вначале было Слово – озвученная мысль. И должен быть некто, кто сначала почувствует, а потом ее сформирует. Как и чем можно чувствовать, если нет тела, мозга, нет вообще того, что чувствует? Я не знаю. Не понимаю. Только чувствую, что я – есть.
… Надо что-то сделать, чтобы вырваться из этого. Спастись.
Тут нет времени. И нет никакого «тут». Нет вкусов, звуков, запахов, света и тьмы, нет притяжения, давления, ничего нет. Есть только я. Я и есть – всё вообще. Но я чувствую, что выход где-то должен быть. Или как-то. Или когда-то. Я не могу так больше.
… Сколько еще мне придется это терпеть? Просто скажите. Хоть кто-нибудь…
2.
Запиликал будильник. Наталья, не открывая глаз, прислушалась. Пищит, скотина, не показалось и не приснилось. Она взяла телефон, прищурилась, нашарила пальцем на экране слово «Стоп» и зарылась в подушку. Вставать не хотелось совсем.
Соседи сверху переругивались, но не так, как по вечерам, а без злобы, скорее по привычке. Топали, ходили из комнаты в комнату. Гавкнула собака пару раз. Сосед снизу омерзительно отхаркивался: громко, натужно, давясь мокротой. Даже удивительно – как такой худой сморчок, стеснительно заходящий в лифт и опускающий глаза в ответ на Натальино «здрасьте», может издавать такие громкие звуки.
Соседи слева и справа еще спали. А может, ушли на работу. Наталья не знала – кто там сейчас живет. Квартиры сдаются, вроде. Ладно, встаем.
Утренние смены это просто засада. По утрам ресторан работает как столовка для вахтовиков. Они вываливаются из поездов, как не знаю кто прямо. Закончив двухмесячную вахту на буровых, пить начинают прямо в поезде. А потом здесь, на железнодорожном узле, перед тем как отправиться в аэропорт и по домам, жрут, как не в себя, как слоны. Прокуренные, с красными глазами и щетинистыми мордами, осатаневшие в тайге. Им и пятидесятилетняя посудомойка – тоже баба. Да ладно бы чаевыми сорили, как в вечерние смены, когда Наталья помогала официанткам и имела маленький гешефт. Эти бурилы считают почему-то, что завтрак – дело такое, когда и без чаевых нормально. Хотя жрут даже больше, чем те, кто зависает в ресторане с ночи до утра… Ай, да черт с ними. Их тоже понять можно – нефтянка не сахар, люди вкалывают, как рабы.
