Мерный звук спиц отдается в ушах. Старушка, которой перевалило уже за 70, как обычно со скрипом расположилась в своем «лучшем» кресле, как она сама говорила, которое было наверняка старше ее преклонного возраста. Она берегла его как и все остальные вещи в доме, которые были до того пыльные и древние, что даже вызывали какое-то странное благоговение и уважение к себе. Вот, к примеру, посмотрите на эту вазу, с замечательным сколом на каёмочке, которая уже 30 лет горделиво стояла на столике и печалила своим видом эстетов. А картина, на которой изображен то ли зимний пейзаж, то ли летний? Ей еще больше лет, и пусть уже выцветшая она все еще радовала глаз старушки, и дарила ей чувство спокойствия, как она любила говорить гостям: «Эти вещи часть моей жизни, каждая из них что-то да значит». Еще один интересный экспонат: высушенные васильки, которые мирно покоились между страницами книги. Кажется, что это единственная вещь в домике старушки, которая не покрылась вековым слоем пыли, самая ценная и любимая. Внимательный гость спросит, что это, а женщина продолжала хранить тайну, только ее теплая улыбка, наполненная любовью и нежностью, выдавала, что у нее на уме и тогда она скромно отвечала: «Это тоже, что-то да значит».
Каждому отведен свой срок, так говорила старушка, и точно знала, когда ей уготовано умереть. Женщина стоически принимала свою скорую смерть, как будто бы ждала, когда же та, наконец, заберет ее в далекие дали. Настала осень, и желание старушки исполнилось. Сделав последний вдох, она заснула, но на этот раз навсегда. Женщина умерла в полном одиночестве, крепко прижав затрепанный сборник стихов с затертой фамилией на обложке. Между страничками были все те же высушенные васильки. Но что это значит уже никто и никогда не узнает…
Но в таком виде рассказ вряд ли был бы кому-то интересен. Поэтому позвольте праздному любопытству автора копнуть глубже и взглянуть по ту сторону таинственного сада под названием: «Жизнь, как выбор». К тому же ключ, который позволит приоткрыть завесу чужих судеб, не затерян на задворках жизни и вполне живой, если можно так выразиться. Его зовут Василий Васильков – старец повидавший многое на своем веку и оттого выглядевшей, как выкорчеванное сильной бурей дерево. Его согнувшаяся и маленькая фигурка покачивалась на осеннем ветру. Под мертвой липой, покоилась бабушка Люба, а Василий стоял подле ее могилы с букетом высушенных васильков, не в силах поверить в происходящее.
