Хочется куда-нибудь пойти, но хочется остаться дома.
Хочется говорить, но хочется молчать.
Мне хочется кого-нибудь любить, но мне страшно всё заново
начинать.
Возможно, я больше не верю: ты мне теперь ничего не докажешь.
Любовь – это миф, её ведь вообще не бывает.
У всех какие-то красивые сказки, а у меня всё исчезло, пропало, да
и я сам уж не тот.
Меня жмёт, потом расслабляет – это что-то внутри, наверное,
сосуды, а может, и сердце.
Стою у окна ещё чуть-чуть и готов на прыжок, но тут лишь первый
этаж.
Герой странной истории, которую писал больной драматург, я
идиот, и вокруг меня одни идиотки.
Бесконечный поток блёклых людей, они ни на что не похожи: они,
как и я, не верят в любовь. Разница в нас, возможно, очень мала,
и это меня сильно пугает.
Ведь я не хочу быть вместе с толпой, мне же хотелось её
возглавлять и ей управлять, но стоило просто свернуть не туда, и я
уже в этих чёрно-белых рядах иду и громко кричу, что
не существует любви, не стоит тратить часы, не стоит тратить нули
на бесполезный букет, ведь любви на самом деле и нет.
Скорее всего, это полный абсурд, и стоит с улыбкой это всё
говорить. В это трудно поверить и невозможно понять, но вам стоит
на нас посмотреть, чтобы случайно рядом не встать.
