– Привет! Скучал?
Казалось, что её губы просто не могли не улыбаться, а в карих, слегка раскосых глазах без остановки плясали озорные чёртики. Она завораживала и одурманивала своим задором, зажигая вокруг себя весёлые искорки,…
Скучал ли я? Боже! Я не просто скучал… Восемь часов… Четыреста восемьдесят минут… Двадцать восемь тысяч восемьсот секунд разлуки… Они тянулись так медленно, будто прошла целая… Нет, конечно же не вечность. Вечность, это когда из памяти стирается всё… Навсегда… Воспоминания сперва тускнеют, рассыпаются на отдельные фрагменты, какие-то из них сохраняются чуть дольше, но и они в итоге рассеиваются как туман…Навсегда… И уже не верится, что это было на самом деле…
А тут… Все эти тысячи бесконечно растянувшихся минут ожидания… Ожидания встречи… Встречи с улыбкой, чёртиками и голосом. Её голос! Нет, он не просто сводил меня с ума. Если бы! Сойти с ума было бы счастьем. Не пришлось бы отсчитывать в томительном ожидании новой встречи: «Двадцать восемь тысяч семьсот девяносто восемь, двадцать восемь тысяч семьсот девяносто девять, двадцать восемь тысяч восемьсот!», чтобы наконец-то снова услышать эту волшебную пару слов:
– Привет! Скучал?
А потом… Потом снова быть с ней… Рядом… Вместе… Вдвоём… Только мы, и больше никого… Шестнадцать часов… Девятьсот шестьдесят минут… Пятьдесят семь тысяч шестьсот секунд… Если бы кто-то меня спросил про относительность течения времени, уж я бы точно смог рассказать… Рассказать о том, как шестнадцать часов пролетают за одно мгновение, а восемь часов тянутся бесконечно. Рассказать, но не объяснить… Этому нет объяснения…
Как же тут не сойти с ума?
* * *
«Ты хороший, добрый, но… Прощай». Слово в слово, как под копирку.
Больше мы не встречались. Это я о своих девушках. Об обеих. Теперь уже бывших. Они тоже были милыми, красивыми, но…
Бывает, что при первой встрече между людьми вспыхивает молния. Яркая, сильная, обжигающая. Она вмиг распаляет пламя страсти и вихрь эмоций, но также быстро и угасает, не оставляя в душе ничего, кроме остывающего пепла воспоминаний.
Видимо, при первой встрече, должна вспыхивать не молния, а только искра. Та, от которой возникает не пламя, а всего лишь тепло. Тепло любви. Зажжённое от одной искорки.
Мои же отношения с «бывшими» были такими: «Молния», «Пламя», «Но… Прощай».
