Семья у Санька была вполне обычная, среднестатистическая и, можно с уверенностью сказать, весьма дружная. Но это когда дело не касалось широко известного кулинарного произведения под наименованием «пицца». Как только Санёк собирался звонить в пиццерию, дружное семейство обнажало мечи и выступало в крестовый поход на Санька единогласно превращаясь в армию угнетателей и критиканов. Мол, сколько можно заказывать и употреблять эту гадость с трансжирами и прочим ГМО? Бессмысленная и вредная трата денег! Бабушка тут же предлагала взамен вдруг откуда ни возьмись появившиеся в доме блинчики, оладьи, а то и слоечки с картофелем, грибами или сыром. В самом худшем случае – пирожки с повидлом. «Ну, Санёчек, ну не сравнить же свои домашние блинчики и это… неизвестно что, неизвестно кем и где приготовленное!».
Сколько он ни силился объяснить, убедить – ничего не выходило. Ну не понять им. Не то это всё. Вкус не тот, это понятно. Но дело даже не во вкусе. Точнее, не в нём одном. Дело совершенно в другом. В ритуале.
Ритуал состоял из нескольких важных этапов: настроения, выбора из меню, ожидания, правильно подобранного фильма с мастерски заваренным чаем, и самого вкушения. Ни один этап не должен быть пропущен. Это табу. Всенепременно необходимо, чтобы пицца была круглая (а то нынче бывает уже всякое! И по сути, это ни что иное как нарушение канона), лепёшечка аккуратно прожаренная и исключительно из пышного теста с хрустящей ароматной корочкой. Корочка тоже важна на самом деле. А далее по настроению – соус Рэнч, и маслинки, а ещё кольцами кальмарчик, и желательно томлёные черри-помидорки. Обязательно щедро присыпанная настоящим пармезаном. Но сгодится и качественная моцарелла. Диаметр пиццы – определяется по степени истощения организма. И из печи не более получаса назад чтобы родившаяся. Вот прямо коробку открыл, свежеиспечённым ароматом в тебя пахнуло, и ах! ажно до обморока… Берёшь кусочек – а сыр так и тянется следом, длинными эластичными золотистыми нитями, неохотно так, вальяжно, будто отпускать не хочет…
«Угробишь здоровье! Поджелудочную! Мало ли, кто чего туда кладёт и какими руками!», – бесконечно капала на мозг бабушка. «Пицца-убийца! Пицца-кровопийца!», – кривлялся мелкий братец, науськанный родителями.
Санёк, конечно, стоически терпел семейную ругань от тех, кто «не в теме» и ждал, когда ж он уже съедет от них от всех подальше и сможет беспрепятственно заказывать пиццу какую хочет и когда захочет, не нарушая ритуала. Хоть каждый день. Хоть в двенадцать ночи. Возраст позволял жить отдельно, двадцать лет всё-таки. Самое оно, сегрегироваться и сбежать от этих ГМО-фобов подальше.
