Каждой истории нужен рассказчик.
Будем знакомы: я – Голос Времен.
Перенесемся назад, хотя разниц
С нынешним ходом вещей не найдем:
Место великих сражений за правду,
Вотчина Смерти и Бога – земля
Только лишь святостью мнимой богата, —
Гроба Господня Святая Земля.
Тысячи рыцарей пали, сверкая
Латами, копьями, стягами.
Все
Верили в чудо, и смерти искали
Ради спасения вечного.
След
Каждый оставил в истории ратной.
Славы и лавр терновый венок
Был обреченным нести не сыскавший
Гибели с подвигом – Рыцарь Клинков.
Воин, без жалости турков сражавший;
Добрый католик – он в вере взрастил
Чада, что с матерью дома остались.
Воин, стыдливо оставшийся жить.
Сколько же раз он молился о смерти!
Сколько в сражения гущу он раз
Падал, надеясь остаться вовеки
С Господом Вышним. Но все же вставал,
Бился жестоко, по веки в крови;
Бился с горячею болью внутри;
Бился со Жизнью, не помня живых.
Бился со Смертью, хоть сам ею был.
Будет ли милостив тот, кому виден
Каждый проступок живущих?
Не мне
Радовать толпы красивым вердиктом.
Лучше прочтите все сами:
Голос времен
Вдруг за спиною раздалось, и вихрем
Травы, иссохшие к небу, взошли.
«Рыцарь Клинковый, я – тот, кого ищешь,
Но никогда ты не сможешь найти»
Вихри разбились кругами.
Песчаник
Трескался всюду.
И в небе темно
Стало, как только явился посланник.
