Когда летишь с моста, понимаешь, что все твои проблемы решаемы. Кроме одной – ты уже летишь с моста…
Омар Хайям
Худощавый высокий мужчина лет пятидесяти, не выключая стояночного света, вышел из водительской двери чёрного внедорожника и, стараясь не разбудить попутчика, осторожно прикрыл её за собой.
Небо на востоке уже светлело, но сумерки ещё не закончились.
Вокруг не было видно ни души.
Справа от него, метрах в пятнадцати за обочиной дороги, темнел густой лес, который только по заострённым верхушкам елей угадывался как хвойный.
На левой стороне дороги рос смешанный лес, сквозь отдельно торчащие сосны и ели просвечивало мрачное облачное небо.
Предрассветный полумрак издали прокололи слепящие лучи ксеноновых фар приближающегося автомобиля. Но когда машина промчалась мимо, снова сгустились сумерки.
На улице было морозно.
Мужчина зябко передёрнул плечами. Ему показалось, что температура упала где-то до -5-6°. Низкое небо сгущало тьму. Мелкий снег сыпал уже сутки, всё больше покрывая полотно дорог. А на обочинах и дальше он уже лежал сплошным белым пологом, без прогалин.
Мужчина снова забрался в тёплую кабину внедорожника и захлопнул дверцу.
Справа от него шевельнулась тёмная фигура.
– Вы уже не спите? – спросил он, поворачивая ключ в замке зажигания.
Но тут мощный разряд тока в затылок выключил его сознание.
И он рухнул лицом вниз на баранку.
