В маленьком городке, затерянном среди тёмных лесов и глубоких трясин, вдалеке от людных дорог и шумных улиц, жил-был мальчик…
Мальчик совершенно обычный, такой же, как ты или я. Мальчик, мечтающий о первом велосипеде и ярком фейерверке в праздничную ночь. Мальчик, у которого под кроватью пряталась коробка с настоящими сокровищами, собранными за лето. Мальчик, чей портфель уже был вычищен от пыли, избавлен от скомканных записок прошлого года, и готовый к новым школьным потрясениям. В общем, совершенно обычный человеческий мальчик. Вот только жил он в совершенно необычном месте с совершенно необычными жителями.
О таком городке, как Отэмбург ходили легенды. Разумеется, только в легендах ему и было место, ведь такого городка просто не могло существовать. Домики там стояли маленькие и ладненькие, словно пряничные, с красными черепичными крышами и бережно подстриженными лужайками. За исключением, разумеется, одного – огромного, чёрного, словно раздутого от количества комнат, покосившегося на один бок и угрюмо глазевшего на всё вокруг своими запылёнными от времени глазищами… Но об этом потом, потом. Не будем портить себе настроение страшными историями.
Городок этот был весёлый, праздничный. Над улочками по вечерам зажигались жёлтые фонари, из окон выплывали запахи печёных яблок и корицы, топлёного шоколада и пряного мясного бульона. Иногда, правда, город наполняли и не такие приятные запахи. То потянет издалека кислой и резкой вонью – это господин Учёный опять устраивает свои эксперименты. То небо над городком подёрнется серой дымкой, а в воздухе, раздражая нос, полетит запах пороха – это ведьмы, как обычно, отмечают свой очередной юбилей. То, проходя по улице, тебе вдруг померещится сладковато-приторный запах разложения – это вампиры снова проветривают помещение. А то и потянет запахом подгнившей старой тыквы – это проклятый Джек, которому исполнилось уже лет двести, а то и пятьсот, вышел на одну из своих редких неспешных прогулок.
Да, городок этот был что надо. Здесь уживались самые разные и необыкновенные существа. Они строили свои милые домики, шумно отмечали праздники, заполоняя улицы дней на десять и с трудом затем находя свои дома. Бывало, перепутает Всадник без головы свой домик с жилищем заколдованного Рыцаря, да так и не поймёт, почему это его кровать стоит не на прежнем месте, а в комнатах постоянно что-то звонко брякает, словно гора кастрюль решила сойти с полок и прогуляться по его квартире. А что, здесь и такое бывает!
