(Основано на реальных событиях наших дней, описанных А.П. за сто лет до этого)
Подполковник милиции Офигелов пребывал в чудесном настроении. Вечер пятницы перед отпуском – что может быть сладостнее! Да еще генерал Самсон Антонович Чемоданский намекнул о возможности внеочередного присвоения звания… Ах!
Тонущее в московских крышах солнце позолотило повисшую в кабинетном воздухе пыль, и Офигелов радостно отметил, что пыль эту он не будет глотать минимум тридцать шесть рабочих дней. За выслугу лет, между прочим – положено!
Причмокнув губами от обилия эмоций, Офигелов почему-то на цыпочках подкрался к сейфу и зазвенел связкой ключей. Как обычно, ключ подошел последний. В скучающем чреве сейфа в окружении двух жиденьких папочек томилась одинокая бутылка коньяка, подаренного кем-то и когда-то за решение "какого-то несущественного вопроса". Из глубины подмигивал солнечным зайчиком хрустальный фужер. Бутылка была почата, но при каких обстоятельствах Офигелов теперь уже и не мог вспомнить. Обстоятельств бывало много, да и бутылок – тоже. Протанцевав к письменному столу, Офигелов любовно поставил бутылку с фужером на квартальный отчет и, как дирижер перед началом увертюры, торжественно взмахнул руками. Оттопырив указательный палец, Офигелов быстро, как бы боясь, что составленный им на столе натюрморт может исчезнуть, просеменил к холодильнику, умиляясь, достал оттуда половинку иссохшего лимона и также стремительно вернулся к столу.
Наполнив фужер до краёв, Офигелов уже начал формулировать "за что бы выпить" (ну, не просто же "за отпуск"?), как его мыслительное конструирование было прервано дикими криками автомобильной сигнализации.
