«В желании писать есть тайна…»
* * *
В желании писать есть тайна,
Слова – их будто скрыл туман,
И Пушкин дар считал случайным
И спрашивал: «Зачем он дан?»
Но не узнаем мы ответа.
Приходит муза, не спросясь.
Лишь ей дано найти поэтов,
Времён и строк открывших связь.
Мы пишем – и не ради грантов,
Спешим творить – и не до сна.
И нам, как Пушкину и Данте,
Шлёт вдохновение весна.
«Всё предначертано давно…»
* * *
Всё предначертано давно —
И пораженья, и победы,
Из одуванчиков вино, Неторопливые беседы.
И наши встречи невзначай,
И жизнь в предощущеньи чуда.
Я ждал, Ты разливала чай,
Дрожала, как судьба, посуда,
И в ней то вспыхивал, то гас,
Как будто прячась от поэта,
Весёлый свет жемчужных глаз,
В них отражались море, лето.
И было счастье нам дано,
А мы чуть не промчались мимо.
Всё предначертано давно,
Всё – просто и неповторимо.
Ты не выдашь тайн своих
Накануне новолунья.
Подарю тебе я стих,
Ненаглядная колдунья.
Не могу тебя забыть,
Не суди меня ты строго.
Видишь, Ариадны нить
К твоему ведёт порогу.
Ты свободна, ты – ничья,
Гордо голову поднявши,
Видишь солнце, из ручья
Воду пьёшь под звуки маршей.
Ты сумела планку взять,
В ней – триумф и бремя славы.
Так нисходит благодать,
А завистники не правы.
Мы простим их, скажем: «Пусть!
Мы в душе надежду носим».
Встретим радость, встретим грусть,
Пушкина, дорогу, осень…
Тайн своих не выдашь ты,
Не ответишь ты поэту.
Истины всегда просты,
А стихи летят по свету.
Как сладостно, когда царишь
Среди подруг, звездой блистая!
Захочешь, и у ног – Париж.
Ты – словно рыбка золотая.
Стремятся все к Тебе доплыть,
Ах, рыбка, при твоей-то силе…
А рыбке хочется любить,
Но больше – чтоб её любили.
О стыд, ты в тягость мне! О совесть, в этом раннем
Разрыве столько грёз, настойчивых ещё!
Борис Леонидович Пастернак
В разрыве раннем столько грёз,
Что белый свет не мил.
Как ночь без сна, как смерть без слёз,
Так я тебя любил.
Так я искал твои следы,
Так шёл я наугад,
И жгла любовь огнём беды
И горечью утрат.
В разрыве раннем столько мук,
Терпеть и не стерпеть,
Я – бумеранг, мне мимо рук
Твоих не пролететь.
Ни взгляда гордого, ни плеч,
Ни губ не позабыть,
И мне тебя не уберечь.
А как ещё любить?
В разрыве раннем смысла нет,
Он горек, как полынь,
А мне твердят – с ней столько бед,
