В нашем реальном мире множество необъяснимых природных и не только явлений. Некоторым наука находит вполне логичное объяснение, по другим затрудняется ответить. Вадим случайным образом находит один из таких необъяснимых багов в реальном мире. Вместо того, чтобы использовать загадочное, практически волшебное явление в развлекательных целях, он, используя свою смекалку, решает на этом заработать, в чём неплохо преуспевает. Пока однажды не узнаёт, что наш мир полон артефактов, а их наличие держится в строжайшем секрете, за ними идёт настоящая кровавая охота, в которую он, не подозревая об этом, втянулся по самое не хочу.
Дорогие мои читатели, нет необходимости вымышленное мною притягивать к реальности. Всё, что я пишу, это выдуманные истории, придуманные герои, сочинённые миры. Я понимаю, что иногда хочется, чтобы сказка стала былью. Но иногда мы сами не понимаем, чего хотим, о чём мечтаем. Не забывайте, что мысли могут стать материальными, а значит, реальными.
Не люблю похороны: давят они на меня своей обстановкой. Ходят все грустные, серьёзные. Некоторые плачут, на других лица нет – лишь застывшая маска. Всегда чувствую себя не в своей тарелке, но уйти не могу, это ведь мои похороны.
Жалко, конечно, видеть своих близких убитых горем, особенно маму с сестрой. Батя вон как крепится, поджал губы, стоит над гробом серьёзный, а руки всё-таки трясутся, значит, держится из последних сил. Прости, батя. Мамуль, прости. Сестричка, люблю тебя. Но так надо, иначе действительно, реально меня схороните. Или не дай бог я вас, так как те, кто охотится за мной, ни перед чем не остановятся. Может в будущем, лет так через десять, как всё успокоится, сможем встретиться. Я всё объясню, надеюсь, поймёте меня, простите.
Впереди меня стоят с поникшими головами мои друзья, подруги, по очереди подходят к гробу прощаются с телом. Конечно, здесь не все – многие разъехались по разным городам в поисках личного счастья. Не к месту подумал: «Жаль нет Ольги». Это моя подростковая любовь, хотелось бы посмотреть на неё ещё раз, но похоже, что не судьба. Она, как и многие с моего двора, упорхнула из домашнего очага в столицу нашей родины в надежде на финансовый успех, карьерный рост, богатую и сытую жизнь. Подошла моя очередь. Я положил руку на край гроба, взглянул на себя. Неужели я так хорошо выгляжу? Молодой, красивый парень, сам себя не похвалишь…, опять я отвлёкся, так и лезут не к месту мысли. Одели, смотрю, в чёрный костюм, не дешёвый. Лежу на белом ритуальном белье, как живой – хорошо гримёр поработал. Хотя не важно, одно хочу сказать: «Прощай, вылитый я! Прости, что так получилось!»
