Дико хочется курить, но порывы холодного ветра задувают огонек зажигалки, да и сигарета, сука, размокла под накрапывающим дождем. Даже погода и та надо мной издевается.
Я с досады выкидываю бесполезную сигарету в серые воды осенней реки, упираюсь в каменные столбики моста, чувствуя острую боль под ребрами, и ору, перекрикивая ветер:
– Мудак, – слезы вновь хлещут из глаз, ошпаривая щеки, и я сдавленно добавляю: – Какой же ты мудак.
Еще утром я подбирала белоснежное белье, которое должно было ждать его под свадебным платьем, а теперь стою тут с разбитым сердцем и ору – мой любимый жених наставил мне рога. Или как там это в народе зовется?
Закрываю глаза, и под веками все крутится та омерзительная картина. Так и вижу теперь, как он трахает раком свою начальницу. И что он в ней нашел? Мне двадцать два, а этой уже…не знаю, сколько, но так долго не живут. Да у нее сиськи болтались как уши спаниеля.
Он побежал за мной со вздыбленным членом наперевес и кричал, что это было только ради его повышения и нашего будущего. Ага, устроил, блин сказочную жизнь. Я вырвалась из его рук и сбежала. Неслась, пока не оказалась на мосту. Я просто остановилась покурить. И то не судьба.
Запахиваю расстегнутую курточку и сажусь на балюстраду. Смотрю на проезжающие машины и тихо ною, оплакиваю свою разбитую на осколки жизнь.
Рядом со мной останавливается огромный черный «Мерседес» s-класса. Его дверь распахивается, и на серую слякоть выходит не менее представительный мужчина. Я на автомате окидываю его взглядом. На вид ему не больше тридцати пяти, впрочем, возможно, молодит модная стрижка с выбритыми висками и основной массой волос, схваченной на затылке в хвостик.
На нем дорогое черное пальто и идеально начищенные ботинки. К ним я просто прилипаю взглядом – наблюдаю, как по почти зеркальной поверхности соскальзывают дождевые капельки. Дорогие ботинки и часы – мой фетиш, и я точно знаю, что такие, как у него, целуют либо во имя благосклонности, либо прося пощады.
Этот лакшери-господин встает рядом со мной и внимательно всматривается в мое лицо. А я, должно быть, та еще красотка: все лицо перемазано поплывшей тушью, глаза припухли, а нос красный.
– Почему такая сладкая девочка так горько плачет? – спрашивает он, обволакивая меня пикантной хрипотцой, которая царапает так приятно, что хочется, чтобы он говорил постоянно.
