Хабаровск «добро» на вылет не давал. Уже несколько суток по метеоусловиям Магадана рейс задерживался.
Люди севера часто летают на самолётах, потому что других путей сообщения с внешним миром пока нет. Каждый взрослый житель этого края не раз пользовался услугами авиации. Летают в отпуск, на лечение, в командировки, в гости к родственникам, на свадьбы и похороны, к жёнам и от них. Со временем северяне привыкают к дальним перелётам, перестают замечать неудобства в пути и часто по многу дней пережидают непогоду в аэропортах, вокзалах, гостиницах. Доля такая.
Художник Бронислав Николаевич Емельянов родом не из Магадана и не имеет привычек северян. Воспитан не так. Сейчас, сидя в зале ожидания, досадует на непогоду, на своё решение отправиться в эту поездку, на людскую суету и всё остальное на свете. Напрасно теряется время, впустую тратятся нервы, но… билет на рейс в кармане, и он вынужден сидеть в чужом городе в зале ожидания в жёстком кресле, питается пирожками, да газированной водой. Если сейчас кто-нибудь спросил бы: зачем летишь в Магадан, то ответ был бы невразумителен и не убедителен. Потому, что Бронислав Николаевич и сам себе не может ответить на этот вопрос. В последнее время, словно наваждение, днём и ночью его преследует необъяснимое желание побывать в этом городе. Городе, где, как сам считает, он родился как художник. Он не может спокойно работать, не может ни о чём думать, кроме Магадана. Вполне возможно, что там его ждут большие неприятности, но…. Не поехать он не может! Не может, чтобы хоть как-то жить дальше.
Сейчас можно было бы отправиться в город…. К кому? Все, с кем поддерживал отношения в Хабаровске – в жизни он старался их поддерживать только с большими, известными людьми, мэтрами искусства – уже покинули сей бренный мир. Общаться же с малоизвестной молодой порослью – это ниже его достоинства, это никчемная потеря собственного авторитета. Не годится. Не надо мелочиться. Надо держать марку. По этой причине приходится торчать в аэровокзале, перечитывать местную прессу и ждать, ждать…
Хабаровск он не любит. Не город, а проходной двор. Сюда люди едут с запада, с севера, с востока и чёрт знает, откуда ещё. Город суетлив и шумлив, как базар в воскресный день, как цыганский табор. Не то, что его родной город или, скажем, Владивосток. Да и город, где он родился и живёт – большая деревня. Когда-то его называли самым зелёным городом Дальнего Востока. Ага, самый зелёный…. Зелёный потому, что жители испокон веков там сажают много картошки. Огороды, огороды и деревянные бараки. Ещё можно видеть, как вдоль заборов ходят бурёнки, доставая длинными языками траву с огородов. Правда, в последнее время начали строить настоящие дома, и город действительно становится городом. Но провинция – есть провинция. Масштаб, размах не тот…. К сожалению, место рождения не выбирают. Коль довелось тут родиться и не смог раньше переменить место жительства, то доживай свой век там, где застала старость.
