Деревья плачут
Бежит река, туман – как молоко,
Смотри, родная, вербы, ивы плачут,
И если это ничего не значит,
То наша жизнь не значит ничего!
Жестокий мир. Куда ни глянь – тоска!
Но верю, что от нашего участья
С деревьев капли падают от счастья,
Решительно срываясь свысока.
«Один лишь раз за эту осень…»
Один лишь раз за эту осень
Я видел стаю журавлей:
То ль небосвод был слишком грозен,
То ли пернатые устали,
Что над просторами полей
На этот раз они молчали…
Я поражён, как пусто стало,
Залить в себя бы что-нибудь…
О, чудо – стая закричала,
И тяжесть отпустила грудь.
Одинокая берёзка
Оборвала осень листья грубым ветром,
Всю неделю мочит ливневым дождём.
Одинока: рядом ни зелёных кедров,
Ни других деревьев с золотым огнём.
Как цвела весною и вгрызалась в почву
И как зимний холод вновь переживёт —
Я об этом повесть написал бы точно,
Только кто ж серьёзно повесть ту прочтёт?
Пишется
В глазах узбека, что с метлой под окнами
Угрюмо бродит, вспоминая дом;
В глазах бездомных, за плащами мокрыми,
Ютящихся с бутылкой вчетвером;
В глазах дворняги, грубо с рынка прогнанной
Суровым и тяжёлым сапогом;
И даже в серости простой борщевика —
Везде единая осенняя тоска!
…В лесу тоска совсем иной природы,
Пожалуй, с ней-то мне и по пути.
Здесь по-другому действует погода,
Не то что в городе бетонном взаперти.
Свободный взгляд легко пронзает кроны,
С отрадою цепляя облака;
Прозрачные холодные затоны
Хранит в себе равнинная река.
Всё по-иному: смотрится и дышится,
И пишется,
и пишется,
и пишется…
«Я чувствую, что к двадцати восьми…»
Я чувствую, что к двадцати восьми
Бег времени ускорился стократно.
Пускай из грёз я создаю строфу,
Но всё ж в своём извилистом пути
Я ничего бы не вернул обратно.
Уже другими мыслями живу
(О, как же глуп, не мог увидеть шире):
Реальный мир – всё то, что видим в мире
(Не в головах, а только наяву!).
И зыбки ожидания о нём.
А потому – плевать, что ты не солнце!
Не всемогущим, но своим огнём
Согрей хотя бы то, что удаётся!
«Ну как дела? Ты вроде что-то пишешь…»
– Ну как дела? Ты вроде что-то пишешь?
– Ну да, бывает, иногда пишу…
Да кто из нас сейчас стихов не пишет?
Парад имён давно у этой ниши,
Но за людьми я всё же не спешу
(Куда слабей моя в том деле прыть),
Мне для своих и для себя творить
Достаточно, пожалуй.
Или нет…
…Унылый вечер, лезу в интернет,
О, вот мой стих: не к месту запятая.
