Непонятное всегда раздражает – так уж мы устроены.
В кабинете Ратникова, руководителя группы активных действий Академии, мы сидим уже полчаса. И всё это время я гадаю, зачем ему понадобился скромный литератор Александр Константинов.
Я осмотрелся ещё раз: обстановка почти спартанская: письменный стол, на котором кроваво-красным цветом выделяется стационарный телефон – прежде такие стояли в кабинетах крупных советских начальников; два кресла, столик, сервированный кофе; солидный сейф, высокий холодильник, встроенный платяной шкаф. Вместо окна – весёленькая картина с лужайкой. И какая-то дверь в дальнем углу.
– Речь пойдёт о терроре, – сказал Ратников, пригладив ладонью белую шевелюру.
– О каком терроре? – не понял я.
– О ядерном. Ты на экран гляди.
А чего тут рассматривать? Залитое солнцем зелёное поле с белым мячом в центре – и две команды друг против друга.
– Террористы среди болельщиков? Так, Белый?
– Ошибаешься, Костя, – улыбнулся Ратников.
«Костя», как и «Белый» – это из юности, тогдашние наши прозвища. Мы с Анатолием знакомы полвека, со времён учёбы в техникуме. Потом я потерял его из виду, и вот недавно выяснилось: он тоже сотрудник засекреченной Академии метанаук. Но я здесь приписан к пятому сектору, а Ратников – в первом, самом закрытом. Негласный надзор за глобальной безопасностью – вот что такое первый сектор.
– Бандиты прячутся под трибунами? – спросил я.
– Нет, они давно скрылись. Однако подарочек оставили.
В тот же миг полыхнул неземной свет – и мяч обратился в огненный шар. Небосклон качнулся в одну сторону, в другую, но устоял.
В центре выжженного поля зияет воронка с багровыми краями – памятник лучшим в мире командам. От бетонных трибун остались раскалённые остовы и спёкшийся бетон. Сорок тысяч человек исчезли, просто испарились!
Джинн, ядерный джинн – вот кто сотворил этот ужас…
Голодный демон с леденящим воем втягивает всё, до чего может дотянуться – и злая душа его, разорвав небосвод, уносится за облака. Громадная лиловая поганка набухает тяжестью, ветер относит её шляпку в сторону.
