Вода падает. Падает. Сотнями, тысячами капель сыплется сверху. Беспросветное серое небо, расстилающееся от края до края, кажется, скопило в себе необъятные запасы воды. И, если бы не знал, что толщина атмосферы сколько-то там десятков км, а дальше сравнительно пустой космос, – так бы и думал, что этой серости нет конца. Потому что когда на тебя льётся дождь, а ты сидишь в луже, чёрт знает сколько времени, то … Паршиво на душе как-то. Да и физически сыро, мокро и противно. А встать нельзя.
Кажется, что прошло уже больше часа, но, если прикинуть, то, наверное, меньше. Ориентироваться не на что – дождь. Больше ничего не происходит. Одежда сырая насквозь давно. Можно только считать людей, изредка пробегающих мимо. Вот, бежит девушка в лёгком разноцветном платье, прикрывается маленьким зонтиком, пытаясь как можно сильнее сжаться под ним. Торопится, а то бы стояла где-нибудь под навесом. Остальные попрятались, потому что дождь сильный. Крепкие капли барабанят по машинам, по тентам. Поднимают небольшие облачка брызг, попадая в лужи, которые становятся всё больше. Вот и сидишь уже в небольшом озере, и остаётся только тоскливо глядеть на эти брызги, рассыпающиеся там и тут, и думать: хоть бы не заметила! Нет, она приближается. Пока смотрит под ноги. Но скоро – ещё один недоумевающий взгляд, хочется куда-то исчезнуть с глаз долой, раствориться. А встать нельзя.
Симпатичная. От этого ещё обидней. Когда та тётка с сумками первая шарахнулась в сторону, было как-то терпимей. Потом кто-то ещё, один, другая – ох, лучше не замечать выражения лиц, а эти восклицания! Но дождь разыгрался не на шутку, и вскоре прохожих почти не стало. За непроглядной дымкой теряются даже дальние дома. Только нет-нет, а из серой пелены бесконечного водопада вдруг вынырнет какой-нибудь неясный силуэт, и заспешит неуклюже через запруды, потоки, которые разлились повсюду. Царство воды. И ты сидишь, на своём мокром троне, и пытаешься слиться с мрачной чернотой асфальта. Лишь бы не посмотрела! Готов на всё, разве что не на то, чтобы провалиться сквозь землю.
Это уже было. Дождь, стены воды, переулок знакомый, бежишь, почти не поднимая глаз, лавируя по узким перешейкам между лужами и поднимая тучи брызг, когда с разбегу промахиваешься. И очередной неудачный прыжок, и всё… Дождя нет. Нет бесчисленных капель, готовых заполнить всё кругом. Нет асфальта. Нет газонов, бордюра, машин, нет дороги, нет домов, людей нет… Никого. А шум есть, шум падающей воды. Где-то в голове.
