***
На столе лежал пистолет.
Обычный «Макаров». Компактная машинка для убийства. Чернёный металл источал едва уловимый запах. Не пороха – смазки. Магазин полон, все восемь смертей на месте. Впрочем, сегодня хватит и одной.
Игорь Петрович с отвращением посмотрел на оружие, нерешительно протянул к нему руку и тут же отдёрнул. Нет, так нельзя… не могу… не хочу…
Но ситуация выбора не оставляла.
Ответственность давила на сердце бетонной плитой. Сил терпеть больше не было, а на искупление времени не оставалось. Он не Нобель, чтобы откупиться деньгами, не Сахаров для общественной деятельности, но умыть руки, как Артур Галстон, ему не позволяла совесть.
Учёный в ответе за своё детище, в этом Игорь Петрович был точно уверен.
Он не зазнавался, сравнивая себя с корифеями. То, что изобретено в этих стенах, тоже обрушит мир. Встанет в один ряд с динамитом, ядерной бомбой и Agent Orange. Благие намерения… и дорога в ад. К уничтожению остатков цивилизации.
И самое ужасное – он причастен! Как руководитель, как инженер… как гражданин, наконец!
Завтра будет поздно, решаться надо сейчас.
Он схватил пистолет, судорожно передёрнул затвор и спрятал оружие в карман.
***
За окном шёл дождь и рота зомбей.
Игорь Петрович отвернулся от окна. Поговорить было не с кем.
Он печально вздохнул, достал из правого кармана помятую пачку «Примы», вытянул сигарету, задумчиво прикурил от простой спички. Затянулся, выдохнул дым на стекло и нарисовал на запотевшем пятне грустный смайлик. Тоска смертная…
А за окном шёл дождь и рота зомбей.
Скажете, не бывает?
Да, не бывает. Они строем не ходят. И на роту тут не наберётся, максимум – взвод.
В дверь постучали.
– Можно?
В кабинет ввалился Костя Аверин – инженер из отдела медицинских разработок.
Игорь Петрович поморщился и с раздражением вмял бычок в пепельницу. Вот зачем спрашивать, если не ждёшь разрешения?
Аверина он не любил. Не потому, что тот считал его ретроградом и старым занудой, а на уровне интуитивного восприятия. У инженера должен быть дисциплинированный ум и холодный рассудок, а этот… Идеями сыплет во все стороны, глаза пылают фанатичным огнём, и сам на зомби похож: бледный, худой, нечёсаные патлы свисают на лоб. Да, умный, да, грамотный, да, идеи не все завиральные, но рядом с ним становилось не по себе. До того, что спиной повернуться страшно. Игорь Петрович его бы уволил давно, но времена нынче не те, чтобы вот так живыми людьми разбрасываться.
