Валя
*****
– Ну, и какого чёрта ты раньше времени из Австрии вернулась? – Пыхтит Ленка, волоча тяжеленную сумку с моими вещами верх по ступенькам.
– По коту соскучилась. – Бурчу.
Говорить, что мой жених оказался козлом безрогим и наставил мне рога прямо на шикарном курорте в кабинке для переодеваний – не хочется.
И так чувствую себя паршиво.
– И ничего с твоим Пуфиком за эти три дня не случилось! – Сестра грохает сумку на лестничный пролёт, вытирая пот со лба. – Мы с Митькой за ним хорошо приглядываем, или ты думаешь, что мы его корм втихаря будем жрать, его объедать?
– С вас станется, ипотеку-то на сколько лет оформили? – Ехидно смотрю на сестру.
– На двадцать. Не сыпь мне соль на рану, Валька! – Моментально мрачнеет.
Втаскиваю чемодан, с раздражением смотря на неработающий лифт.
– Почему оба лифта одновременно сломались? – Перевожу скользкую тему.
Знаю, что Ленка и так нервничает по поводу этой кабалы, в которую её угораздило попасть.
– О, а ты не знаешь? – Останавливается.
Тычет пальцем в дорогую дверь из толстого металла, которой ещё пару дней назад тут не было.
Или я так редко хожу пешком, что не замечала?
– Аккурат три дня назад новый сосед въехал. Вещи свои затаскивал, оба лифта сломал.
– Он там что, два рояля поднимал? – Рычу, понимая по чьей вине, мы с Ленкой сейчас корячимся с баулами наверх.
– Ну не знаю. Только ты теперь сильно не топай, а то полицию вызовет. Он знаешь, какой крутой!
– Как яйца? – Ухмыляюсь.
– Возможно. На большого начальника похож. Весь такой из себя, часы дорогущие на руке, костюм деловой. Не мужик, а картинка! – Ленка выдыхает.
Начинает споро затаскивать мою сумку выше, благо осталось совсем чуть-чуть.
– Ну, так что ж ты такую картинку не заарканила? Твой-то Митька простым охранником работает, на его зарплату по курортам не наездишься. – Приседаю, осматривая сломанное колёсико у чемодана.
Вот тебе и фирма! Надо было брать китайский ширпотреб на рынке, такой же результат был бы.
– А как же любовь? – Сестрица наконец-то оказывается прямо перед моей дверью, толкая створку внутрь.
Взмахиваю рукой.
Любовь? Какая любовь? Вообще больше ни в жизнь не поверю в это чувство!
Скидываю сапоги, проходя в гостиную.
Впечатываюсь взглядом в флегматичного перса, развалившегося в кресле, и сердце сладко замирает. Вот он, мой хороший.
