Удары судьбы не поддаются вычислению
Константин Владимирович Балковский устало откинулся на спинку кресла, снял очки и потер глаза. На экране мелькнула реклама, и мужчина снова нацепил очки и приблизил лицо к монитору.
Кликнув на рекламный сайт, он еле заметно улыбнулся и потянулся к телефону:
– Привет, дружище! – ответили на том конце.
– Салют, Сергей. Я смотрю, ты уже в Кремле прописался? – Константин Владимирович неторопливо достал из портсигара папироску, небрежно сунул ее в рот, прищурился, щелкнув зажигалкой, сделал глубокий вдох и выпустил в сторону белое вонючее облако. – Скоро до президента США дойдешь?
– Не стремлюсь.
– Сто лет мы с тобой пиво не пили… Не пора ли нам исправить эту ужасную ошибку?
– Давай исправим. На этой неделе я занят, все до минуты расписано, а вот во вторник-среду после восьми вечера свободен.
– Тогда давай во вторник в девять? В том же пабе на Тверской, помнишь его? – Константин Владимирович сделал еще одну глубокую затяжку.
– Его еще не закрыли? Мы там с тобой были лет…
– …пять назад. Нет, работает, обедал на прошлой неделе.
– Договорились. До встречи!
– Береги себя, Сереж.
– И ты, – откликнулся друг.
Константин Владимирович довольно улыбнулся, облокотился на спинку и расслабился.
– Это будет бомба! – произнес он вслух. – Только бы он согласился!
Они были знакомы с Сергеем много лет и, пусть виделись нечасто, дружбой дорожили.
Познакомились они на вечеринке в квартире у какого-то популярного в те годы музыканта. Константин Владимирович сейчас даже если бы сильно постарался – не вспомнил бы его имя. А в то время – это был год восемьдесят седьмой или восьмой – его имя было у всех на устах, потом этот музыкант резко пропал из поля зрения и больше о нем слышно не было.
Константин Владимирович был тогда просто Костиком, ему было за тридцать. После шести лет обучения во втором Московском государственном медицинском институте имени Пирогова и двух лет интернатуры, он устроился в одну из городских клинических психиатрических больниц в Москве. Там он набрался не только впечатлений, но и опыта.
На той вечеринке он сразу заметил Сергея. «Мой клиент», – назвал его про себя. И действительно, Сергей в тот вечер пил одну за одной, не закусывая. Напившись в хлам, он накинул серый плащ и вышел из квартиры.
Костику тоже было пора домой, поэтому у выхода, еще в подъезде, они столкнулись, закурили и пошли по Гоголевскому бульвару в направлении к метро Кропоткинская.
