Записки Тимфока
(Далее называем Записки записульками – потому как они в основном о снах и грёзах, нечто вроде дневника – обыденное восприятие мимолётного вокруг и внутри себя стукнутого по голове субъекта – «или во мне или вовне» – как говаривал известный поэт.)
Так. И что у нас на сей раз?
Пациент, пожилой, останавливает в коридоре медсестру, молоденькую:
– Дорогуша, выходи за меня.
– Я замужем.
– И что? Бросай мужа и ко мне. Денег нет, но полагаю, нам будет не скучно.
– Я подумаю.
– Думай поскорей. Могу и помереть раньше…
Улыбнулась, побежала дальше. Обернулась:
– Живите, живите. Я же сказала, подумаю…
…Точно также осердился он ещё разок и позже – молочными зубками изорвал матери подол нового чудесного платья, отчего той пришлось воротиться «до дому-до хаты», придерживая этот самый подол от шалостей ветерка… Забыл вот только: с чего этот малыш тогда вспылил?..
Ты своей матери приписываешь необыкновенные качества? Не обыкновенные, не так ли?
Обиделся.
Да. Шёл, ел мороженное. Окружила ватага. Старший в ней паренёк забрал лакомство.
– Поел? Дай другим.
Нет, не вспылил, не кинулся в драку… обида захлестнула так, что ни до чего. Слёзы навернулись, махнул рукой и быстро поковылял прочь. Старший ватаги нагнал, протянул мороженное. Отмахнулся, двинулся дальше. Старший застыл в растерянности…
Рассказывают родственники.
Несёт его отец (не лиса) на руках, не потому что малец бегать не умеет, а торопиться надо куда-то. Ветрище в морду к тому же, дышать мешает. И вот выбивается из сил, останавливается перевести дух.
– Что, – спрашивает задышливо несомого, – не устал?
А пацанёнок не говорит до сих пор почему-то, уже к врачу намылились отвести с вопросом.
Вдруг ребёнок чётко и ясно:
– Ветер, ветер, ты могуч, ты гоняешь стаи туч. Ты волнуешь сине море, всюду веешь на просторе!
Отец едва не роняет его.
– Как это ты? И эр проговорил ясно-понятно и всё остальное, а? Разве так можно без предупреждения?
Ребёнок помалкивает опять. Очевидно, не понял взрослого юмора.
– Ладно, пойдём своими ногами, по-людски. Упарился я с тобой. Да и куда спешит теперь, да? Зачем нам врач, зачем всё такое… мутатень эта.
Всё же для меня диковато видеть пациента с купюрой в руке – в поликлинике… Не приучен? И не приучусь?.. Хотя врач вполне уже привычен к сему. Или то с незапамятных времён эскулапствуют так? Чехова в сей роли, правда, представить себе не можу… или Булгакова…
