В одном старом доме в башенном переулке, а башенным его называли всегда – ведь там испокон веков стояла старая, когда-то сторожевая, а теперь заброшенная, поросшая серым мхом, не очень высокая, но всё же башня. Так вот, в доме, наверное, таком же старом как эта башня, висела, что не удивительно, тоже очень старая картина. Хозяин дома, бывший егерь, а сейчас просто слоняющийся без дела по дому брюзга Крон, даже и не помнил, откуда эта картина взялась. Может даже была куплена вместе с домом. Надо сказать, дом этот, раньше принадлежал старухе-процентщице. Та ещё кровопийца была. Она, когда померла, родственники её знатно прибарахлились. Много ценных вещей в доме оказалось – выносили мешками всё, что старуха за годы натаскала в свои закрома. А картина эта, видать, никому по вкусу не пришлась. Позже сами поймете, почему. А может, кто за карточный долг Крону картину ту отдал. В молодые годы, я вам скажу, пан Крон был не дурак, и в картишки поиграть, и погулять, и выпить. Ох, какие затеи он вытворял со своими сотоварищами. Говорят, что именно его компашка разнесла в ночь на св. Луки лавку папани нынешнего булочника и выложила дорожку из плюшек и баранок от лавки до городской Ратуши. Но это только говорят… Да, простите, мы не об этом. Значит, висела в доме картина. И не помнил Крон, хоть убей, откуда эта картина взялась. Что было на картине? Обычный натюрморт: стол, весь какой-то замызганный, не прибранный, скатерти и вовсе на нём не было, перевернутый кувшин и лужица разлитого вина, две чарки под старинные, да вот и всё, собственно. Фон размытый, никого не видно. Да и, вообще, написана картина была дурно, очень дурно. Предметы выписаны слабо, видно, что не мастером. В целом, такая дешевенькая вещь. И впечатление от неё было, конечно, мало того, что не ахти, так даже и мрачновастенькое.
Картина висела в какой-то там зале, сама по себе, без соседства, как говорится. Но вот, что странно – всё время с этой картиной что-то происходило. Вернее, она как сама пыталась разрушиться. Ну такое, знаете, постоянное самокрушение. Падала она несчетное количество раз. Как её только не крепили, она умудрялась хлопнуться об пол. Краска с неё сыпалась, что с моего кота блох. Рама постоянно, то подгнивала, то пересыхала. Каждый раз пан Крон, конечно, принимал меры – и склеивал, и подчищал и даже своей трясущейся рукой пытался подкрашивать на холсте особенно уж затёртые места. В общем, вы понимаете, вид эта картина с художественным мастерством хозяина имела уже просто карикатурный. Но, чёрт, держалась. Все-таки не разбилась вдребезги, не лопнула – в общем, оставалась целая. Саморазрушалась, но все-таки жила.
