Холст любви

Ее размазал на холсте,

Всю обнажил перебирая.

И дело ведь не в красоте,

Рукой веду… И замирая,

На месте том что между ног,

Ну что еще там не хватает?

Я совершенство сделать мог,

Ну что-то мне уже мешает.

Я совершенства не хочу,

Оно вульгарное по сути.

И я им тем же отплачу,

Я набросаю больше мути.

Рукой пороюсь… Что внутри?

Что-то знакомое до боли.

Мне бы в нее сейчас войти,

Но не хватает в венах крови.

Меняю позу… Все сотру,

А красок масляных не жалко.

И получается к утру…

Красивый зад и там так жарко.

И воспылаю чувством к ней,

Огни уже горят свечами.

И проститутка ночь у дней…

Так достает всех мелочами.

Лица ведь нет… Там нет лица,

Как без лица любить не знаю.

И в срамном месте там пыльца,

И я ее уж не желаю.

Опять размажу в ровный слой,

Ладонью создаю я груди.

Держу себя другой рукой,

Пока мой пыл сквозняк остудит.

И вот уже видны черты,

Она спиной прижата к стенке.

Мазки мои совсем просты,

Остановился на коленке.

Погладил… Чувствую тепло,

И по бедру… Нужны оттенки.

А в мастерской уже светло,

И волоски как у шатенки.

Они играют на свету,

Лобок немножко выступает.

Нет все ни так, опять не ту,

Не знает сам что он желает.

У мыслей постоянно ложь,

Как мы живем в такой неправде.