***
И в это утро снова все не то,
Не та весна, не от того приветы,
Пролитый мимо чашки кипяток
Ожег, но надо в университеты
Бежать, перегоняя пик часов,
Забитость социального пространства,
Автобусы, бегущих блудных псов,
Молочников, дородных и горластых.
Расписывать, как старый каллиграф,
Детали неизвестного предмета,
День новый до поклона доиграв,
До блеска отточив свой препометод,
Спускаться в зафонаренный массив,
В не ту весну, в не те дома с садами,
И видеть, как вечерние часы
Становятся годами…
***
Не выходи гулять в большие парки,
Не складывай слагаемых до сумм,
Сегодня день обыкновенно жаркий
Для всяких недоделанных безумств.
Я паинька, пока в большой квартире
Читаю Пастернака и Мюссе,
Разборчив, несговорчив, тихомирен,
Готовлю, как заядлый домосед.
И кажется, что все предельно просто,
Без драматичных пиков миокард,
Я родом из хороших девяностых,
Небеден, образован, неженат.
Толкую о высоком на работе,
О мире во всем мире и войне,
Но в понедельник, начатый в субботу,
Сорвавшись по #идальгодонкихоту,
Слоняюсь одиночкой на коне.
***
А за окном до сорока часа четыре,
Гуляет громко детвора в загаре плотном,
И весь родительский надзор как будто вымер
С надеждой на родной футбол и день холодный.
Я прогоняю сон в обед стихами Блока,
Варю компоты про запас (но это вряд ли),
Все извлекаю из всего свои уроки,
Но наступаю на одни и те же грабли.
Читаю старые стихи и переписки,
Меняю фото на стене, но только фото,
Учу по-новому запущенный английский,
Кручу все те же пресловутые компоты.
Зову хороших погостить на сытный вечер,
Идут хорошие, воюют с пряным мясом,
А ты идешь совсем к другой сейчас на встречу,
И от нее теперь всю жизнь не будет спасу…
***
Колосится большая среда,
Середина нескладной недели,
Я живу ни туда ни сюда
Среди прочих Гертруд и Офелий.
Запиваю компотом компот,
Заедаю конфетой конфету,
Каждый день дожидаюсь суббот,
Каждый снег – запоздалого лета.
Напеваю свои же стихи
На мотивы украденных песен,
И не то чтоб вторые плохи,
Просто слог их почти бессловесен.
На деревьях считаю скворцов,
Моя птичья таблица учета,
Закрываю от солнца лицо,
Только снова сгораю я к черту.
Ожидаю хороших вестей
И людей, но они подкачают,
И на белом холодном листе
Я пишу: «Жду. Надеюсь. Скучаю…».
***
Эх, Рома, Рома… Тебе знакомо
Большое чувство из малых букв?
Я слишком вяла, ты очень громок,
Я очень орто, ты #слишком друг.
