© Иван Реуцкий, 2021
ISBN 978-5-0053-8766-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
***
В вагон метро ворвался запах речки,
Осенней свежестью коснулся снулых лиц,
По головам он пробежался так небрежно
И не нашел в усталости границ.
А поезд несся дальше, в пустоту,
Скользя, шумя, искрясь на поворотах.
Он уносил осенний запах, как мечту,
И людям было грустно отчего-то.
***
Пред ликом вечности немеет бытие,
Иконою в обратной перспективе
Стоит безмолвно, будто бы во сне,
Пред гибелью своей неотвратимой.
Оно готово обратиться в прах,
Но взгляд внимательного Бога
Его находит в книге о сынах
И дарит снова вечности немного.
Пустые белые глазницы
Не ищут истину вине,
Огонь пред статуей волчицы
Не возжигают на холме.
Молчит понтифик опьяненный,
Весталки спят, авгур ослеп,
И смесь кровавых кривотолков
Толпа жует, как черствый хлеб.
Железных гладиусов стебли
В сухой песок погружены.
На них плоды войны окрепли,
Ждут от союзников вины.
Но тихи вести на границах,
Орлиных крыльев слаб полет.
И триумфатора-возницу
Квадрига старых клячей ждет.
***
Люди в путь уходят навсегда,
Отрывая с кровью расставанье,
На ходу врываясь в поезда,
Убивая любящих молчаньем.
Люди, сидя в тамбуре стальном,
После плачут, как больные дети,
Проводя шершавым языком
По горячим рельсам на рассвете.
Люди после строят города,
Сквозь леса упрямо продираясь,
В те места, где ели нежная рука
Их щеки небритой не касалась.
Люди звезд пылающий накал
В горсть берут, как сноп пшеницы спелой…
А внизу, у почерневшего окна,
Ждет старушка с головою поседелой.
Вновь и вновь мы оставляем их,
Любящих, с глазами полных света —
Жен и матерей своих,
Дочерей любимых- просто женщин.
***
Сиеста. Жара. Мартини.
Тень старика с бородой.
Мы его не просили.
Сам он пришел, как живой.
Молча сидит печальный,
Слова не скажет в ответ.
В упрямых глазах- хрустальный
Горных снегов свет.
Руки его пахнут порохом,
Рубаха-вином.
Сидеть с ним рядом здорово
И молчать о былом.
Молчать о войне, о женщине,
Об островах в океане,
Не спросить его опрометчиво
О кораблях в тумане.
Не спросить о кровавых всполохах
Солнца на закате…
Молчать с ним было здорово!
Книг на молчанье не хватит!
***
Когда я вижу смерть на экране,
Сердце мое сжимается, сочувствуя,
Словно меня, как быка, ведут на аркане.
Хлопает мясник меня по ляжке, напутствуя.
Стальной коридор пахнет плохо:
